La Casa Lunar sobre el Estigia

De Viaje.

2006-02-01T04:03:00.000+01:00

04 - 07 - 05

No estaba muy al corriente de la costumbres de Portugal, pero pasear a un demonio primigenio en su cautiverio de flores por la avenida principal no parecía del todo normal incluso allí, sobre todo cuando éste era un fenómeno social.

La caravana que lo transportaba también andaba cubierta de hileras de flores blancas y rojas que la incultura floral de Mikel no alcanzó a identificar. Cubrían al enorme demonio hasta mas allá del cuello, lo que solo dejaba libre su roja cabeza, que surgía del amasijo de flores como asomando por un volcán. En otras circunstancias hubiese resultado cómico, pero esos ojos amarillos que parecían lanzar miradas a todos los transeúntes, desde luego que arrebataban cualquier falta de seriedad al asunto.

-¡Markar! ¡No hay Karma!

Drogas a un lado, Mikel no podía dejar pasar la oportunidad de demostrar sus conocimientos del mundo oculto frente a sus otros compañeros de viaje quienes, impasibles, miraban al joven levantar los brazos mientras gritaba aquello tratando de captar la atención de la cautiva criatura. Al fin y al cabo, era un demonio paseado por las calles en pleno acto folclórico, y, desde luego, no habían venido a Portugal para cosas tan naif como aquella.

- Flipado, te toca comprar las cosas. Nosotros iremos a por el resto y a la noche nos vemos aquí.

Como en cualquier democracia que se precie, no tuvo tiempo u ocasión de responder cuando el coche y sus tres socios en esta aventura cruzaban ya la avenida en dirección a San Vicente. Pero, al contrario que otras muchas veces, esta vez aquello era justo lo que le apetecía. Se daría un paseo, quizás se acercarse a mirar a Markar de nuevo, y se iría a la playa un rato con algo de comer. Difícilmente podría haber imaginado un plan mejor que aquel.

Había encontrado todo aquello que buscaba con facilidad, extrema facilidad, y con la pausa que caracteriza a quien está solo visitando una ciudad, se tumbó en la arena de la playa, calibrando la posibilidad de cambiarse y pegarse un baño en aquellas aguas que solían estar tan heladas cuando era niño.

-Perdona, ¿que estás leyendo?

En 30 segundos ya le había respondido con todo lujo de detalles (¿había otra forma de hacer esas cosas?). En 1 minuto mas se dio cuenta de que aunque no era exactamente, su tipo, aquel bronceado intenso, el pelo negro y rizado, y aquellos ojos tan intensos... 2 Minutos después sabía que se llamaba María. Y en apenas 5 minutos y para sorpresa de propio y extraños retozaban sobre la arena, y solo podía pensar en lo extraordinariamente suave que era aquella piel.

- Tengo una idea, ¿me acompañas a mi hotel? Mañana me voy, y solo pretendo despedirme a lo grande.

A la vez que absurdo, y no siendo un completo idiota, todo aquello despertaba una desconfianza creciente como la carcoma en la cabeza de Mikel, a pesar de los ojos entrecerrados por el Sol y demás, claro.

Quizás en aquellos momentos no podía permitirse riesgos semejantes. Pero...

- Claro, deja que te lleve las cosas.

Sonriéndole mientras le besaba aquella mejilla tostada. Definitivamente, había formas peores de morir o cagarla, casi todas, de hecho.

Mientras, arrastrando los pies, sacaba conversaciones absurdas de esas que siempre acaban en miradas y sonrisas de camino al hotel, un grito le sorprendió al pasar al lado de un círculo aleatorio de especímenes de esa internacional plaga de gilipollas tribales.

- ¡No hay Karma!

A lo que siguieron risas sincronizadas de todo el grupo, mientras, como los perros de las bandejas traseras de los coches, movían la cabeza arriba y abajo perfectamente acompasados...

Solo le provocó un escalofrío que María también sonriera.

Folclore Imperceptible

2006-02-01T04:02:00.000+01:00

Muy pocos, se puede decir que nadie, saben ésto, pero en nuestras lágrimas viven colonias de diminutos seres.

Diminutos personajes de 8 patas, translúcidos, pero no transparentes, negros como el agua de una boca de riego.

No solo viven en las lágrimas, lo hacen en todo tipo de líquido incoloro, independientemente de su origen o concentración de sales. Y a mí me da por llamarles lacrimerianos.

Pueden elegir cualquier ambiente, pero pregunta a un lacrimeriano y te dirá cual prefiere sin dudarlo un microsegundo. Es por ésto, por lo que no es extraño que en las lágrimas se encuentren en mayor número que en cualquier otro punto de esta realidad.

Quien en su sano juicio, no querría brotar en plena emoción, recorrer una parcela de sonrosada piel de temperatura cambiante y continuo escalofrío, ver la luz atravesar la gota como un prisma, alcanzar velocidades insospechadas, ser el centro de atención incluso de su creador...?

A quien le importaría entonces la fugacidad, el abandono, la incomprensión, el olvido... pudiendo vivir tan intensamente?

Y así, cuando, extendiendo sus tentaculitos, la gota hace choff sobre el suelo, mueren cientos de lacrimerianos que todos tratarán de olvidar sin haberlos conocidos jamás. Mueren satisfechos todos, conscientes de que eso SÍ ha sido vida.

Aunque nadie sepa lo que es un lacrimeriano.

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- Progenitor?

Éste ya supo que algo no iba bien en cuanto el pequeño soltó su mano.

- Dime.

- Que hacemos?

- Ya lo sabes, exploramos.

- En busca de música que podamos montar hasta que acabemos totalmente despeinados?

- Puede.

- O tal vez de esas refracciones o emisiones de luz que nos hagan flotar y balancearnos? O... dime, dime, tocaremos gigantes irrigaciones térmicas que nos hagan sentir ese escalofrío que es tan... guay?

- Puede, pero por ahora, con que encontremos algo de comer, debería sernos suficiente.

- Progenitor?

- Otra pregunta?

- Sí. No sé si hay algo mas que todo lo que alguna vez vivimos, y ni depierto, ni dormido, ni en vigilia, consigo calmar el ansia que me quita el presente para arrojarme al tanteo de aquello que cubre todo lo demás, ya sabes, lo desconocido.

- ...

- Y entonces, te miro, y me parece que nunca hubieras pasado por este trance, que nunca te hubieras sentido andando por una cadena de motas de polvo sobre el vacío, o que si lo hiciste fue hace tanto que ahora debes estar bien repleto de trucos y conocimiento...

- No sé... No recuerdo... Supongo que estaría preocupado por hacer que tú y los nacidos contigo tuvierais estos huecos de tiempo para poder dar giros y vueltas... Supongo... Venga, dame la mano, sigamos, o no haremos nada útil en lo queda de corriente.

Cogido ya del brazo, no pudo evitar una última pregunta de esas con las que los críos tienen que apuntillarlo todo.

- Crees que los grandes gigantes impasibles sabrán las respuestas a lo que encierra ese desconocimiento?

- Ni idea, pequeño, después de todo somos Acaromanoides, no podemos querer saberlo todo.

- Pues que putada mas gorda...

Y generaciones de pensamientos, de experiencias, de vidas de Acaromanoides se deslizaban entre el surco de las pelusas de polvo, mientras frente a un colosal monitor, torpes y grandes dedos dudaban entre una b y una v.

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No sé si contar ésto.

A fin de cuentas no me corresponde la obligación de hacer públicos ciertos conocimientos. O quizás ni querráis saberlo.

Sí, es probable. Después de todo quien querría saber que los gorriones llevan sillas de montar en sus delicadas espaldas?

Vaya, es que nunca fui bueno guardando secretos, por lo tanto la culpa es de quien hace que lleguen hasta un bocazas como yo. Espero que vosotros seáis mas cuidadosos con la información que yo. O no.

Y es que unos diminutos seres llamados Psicopompos sortean las nubes bien sujetos por diminutos correajes a las espaldas de los gorriones. Uno de ellos me contó en una ocasión que antaño fueron numerosos y valientes, y es por eso por lo que ahora centran todos sus esfuerzos en que no los veamos.

De un solo salto, bajan de sus monturas a nuestras espaldas (siempre a nuestras espaldas), y con total sigilo tienden escaleras de girasoles en espiral hasta nuestros talones, donde provocan grietas para subir dentro de nosotros hasta nuestros globos oculares.

Y es entonces cuando a base de manotazos prísmicos, cuando hacen que aprendamos a andar descalzos de verdad, a reír con todo el cuerpo, a besar por el dogma del placer, y a dar patadas a códigos heredados. Códigos que provocaron la casi extensión de los Psicopompos.

Poco después, bajan por donde subieron, y recogiendo sus enseres, silban a sus obedientes monturas, que delicadamente los llevan hacia donde nos corresponde no llegar nunca.

Por eso es que siempre veis a los gorriones de lejos, simulando comer aunque presenten un aspecto rechoncho y bien nutrido. Y es por eso por lo que os fijáis.

Tras el chivatazo, si alguna vez sentís tener un Psicopompos dentro, solo contadle con pensamientos pulsantes como se ve el mundo a través de nosotros. Pues aunque no los creais estas criaturas son ciegas como el vacío. Y no hay nada que las entristezca mas.

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La gente sabe muy poco de los Gremlins, a la gente le importa muy pocas cosas que no les sirvan para quedar por encima de la gente.

Durante la WWII, entre las tropas americanas destinadas en Asia se extendió la fuerte leyenda de que los soldados japoneses introducían pequeñas criaturas en los motores de sus aeroplanos para destrozarlos desde dentro y hacer que muchos hombres perdiesen la vida en el aire.

En los 80, el director Joe Dante hizo una película sobre estos pequeños seres, considerablemente lejana de la realidad, pero igualmente genial a ratos.

Y a finales de los 90, diversos biólogos llegaron a la conclusión de que una especie de mono enano que busca cobijo en el calor de los cobertizos y motores, fue el culpable de romper tantas avionetas llenas de metal, tubos y cables; fue el culpable del nacimiento de la leyenda. Ellos y su manía de asociarlo todo a sus rígidos conceptos...

- Extracto de una carta de amor de un Gremlin. ---

La noche se me hace encadenada y perpetua, y nunca hasta hoy había conocido lo agustioso de vivir en la rueda de uno de esos transportes tan horribles que los obtusos usan para ir de aquí para allá y de allá para aquí de nuevo.

Toda mi vida en este mundo circular, viéndolo todo girar para al final volver al mismo sitio, todo cambiar para que todo siguiese siendo igual. Toda mi vida sin pisar el exterior del caucho, por miedo a marearme, por miedo a la estabilidad, por miedo a no encontrarme y por miedo a no controlar la situación. Toda mi vida sin conocerte.

Quizás la culpa la tuviese el olor que le damos a los pacamentosterráneos, marcando el territorio y llamando la atención de otros gremlins. Ese olor que hasta los obtusos pueden percibir cuando son niños. Ese olor que me hizo saltar de la rueda y buscarte, saltar y abandonar a mi colonia, que seguían corriendo su vuelta infinita.

Y cerrando los ojos vivo de nuevo aquel desconcierto, aquel mundo plano pero tridimensional cuyas sacudidas de estabilidad eléctrica me hacían caer de bruces una y otra vez y otra. Como las luces me susurraban insistentemente que mis angustias querían reventarme desde dentro, haciéndome estallar en mil pedazos de gremlin, y las voces de otros como yo no me hacían mas que un agujero perceptivo por el que se hundían en espiral alimentando mi angustia.

Había escuchado mil historias de ancianos sobre los que viven fuera de las ruedas, los corresfalto, pero en esas historias parecían tan vitales y llenos de aventuras en los ojos que uno jamás hubiera pensado que tenían que pasar por todo aquello.

Aunque todo daba igual porque apareciste a lo lejos y hablaste con el estruendo ensordecedor de alguien que ha nacido para decirte algo.

- Ya verás como haces que no haya nada mejor que estar aquí.

Y mientras se apagaban en mi mente, ya había vuelto a la rueda, a mi rueda.

Han pasado muchos ciclos, todo ha dado muchas vueltas aquí, para que todo siga igual.

Ni el agua, ni la muerte, ni las rocas me han limpiado la marca de tu atrevimiento aquel día, y jamás he sido llevado de nuevo a aquel lugar, epicentro del trauma de lo que soy ahora.

No sé, parece que el resto sacase motivación de mí para correr mas intensamente, con grandes sonrisas satisfechas como cuhillas ante la carne. No sé, en ocasiones me parece que esto de correr dentro de un circuito no tiene sentido ninguno.

Lo único que sé es que solo puedo pensar en echar a correr y buscarte, aunque no te vaya a encontrar. Y que los demás solo hacen que decirme que mis lágrimas empiezan a agrietar la goma.

Ojalá algún día el transporte vuelva donde tú estás, y te pueda demostrar lo valiente que soy, porque ahora esto se puso en marcha de nuevo y he de marchar a dar vueltas con mi colonia, andan pensando en sacrificarme. Una y otra vez.

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Es por este documento por lo que la DGT y DGG les recuerdan la importancia de revisar sus neumáticos antes de salir de viaje o de visitar un aparcamiento subterráneo.

Otros Mundos(...)

2006-02-01T03:38:00.000+01:00

11/07/04

"Y aquí me tenéis al fin ante vos. Quien se enorgullece de ser reconocido en el ancho mar como el ilustre Capitán Jack Sparrow, se encuentra presto y dispuesto a sus recatados pies.

No negaré que un sorbo de absenta, una justificada trifulca o una bella mujer no ilusionen el corazón de este antaño inocente pirata. Mas nada como una puesta de sol, un mañana incierto y la promesa de aventuras conseguirán que les dediqué algo mas que mi divertida atención.

Y sin mas preámbulos os dejo, oh gentil ser terrestre, pues mi hogar está en movimiento, allí donde se forjan las leyendas, allí donde perecen los buenos, allí donde el Mar te habla cada día como una fiel amante, conduciéndote de la mano al destino de los grandes.

Permitid que bese vuestra ilustre mano y desapareceré con el oleaje."

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11/08/04

"Me permite tomar asiento a su lado, amigo?

Se lo agradezco, llevo todo el día de un lado para otro y mis viejos y huesudos pies me están matando. Es curioso como nos hacemos viejos, un día te miras y estás quejándote hasta cuando te levantas del sillón.

Y no es que me lamente a estas alturas, amigo, mi vida ha sido todo menos triste o fea. Y por mas atardeceres que he podido saborear junto al aroma de un buen tabaco, bien le podría decir que no existe uno igual a otro. Palabra.

Le gusta mi pipa? Me la regaló un antiguo jefe indio en una de esas reservas de Colorado, un tipo único. Supongo que la gente con estudios diría que sus palabras eran profundas, yo tan sólo podría decirle que me pareció un hombre muy sabio sin haber abierto jamás un libro.

Disculpe, comienzo a perder el hilo. El Mundo ahora va tan rápido, que uno no puede evitar distraerse cuando tiene un rato de calma.

Me perdonará la intromisión, pero le veo algo apesadumbrado. Y a buen seguro no será por nada en concreto, a mas escondido está el problema, mas tiempo te tiene buscándolo, o eso dicen.

No se preocupe, amigo, montar un caballo salvaje siempre te hace estar mas tiempo en el suelo que sobre su silla, y ni siquiera ahí arriba son fáciles las cosas.

Me entiende?

Supongo que no, un viejo extraño como yo desvaría con cosas que rara vez tienen algo que ver. Sabe qué? Me recuerda a un tipo que conocí una vez en California, en lo que ahora todos llaman Hollywood, un tipo especial, como muchos en esa ciudad, un gran jugador de bolos y mejor...

He vuelto a hacerlo, verdad? Otra vez vuelvo a andarme por las ramas. Y no sabe lo que ello me seca la garganta. Márchese si quiere, ha sido un placer. Creo que, lo que soy yo, me quedaré sentado aquí un rato mas, descansando los pies, refrescándome con una zarzaparrilla bien fría y viendo que pasa.

Que le vaya bien, amigo. Ya sabe, nos vemos por aquí o por allí."

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11/12/04

"Me llamo Ash. Y soy un peregrino.

Pero no siempre fue así, tiempo atrás tuve una bonita novia, un futuro laboral y una vida estable en mi época, cuando creía tener el control sobre mi vida.

Hasta aquella noche en que todo cambió. Jugué con fuerzas a las que nadie debería acercarse, mi estupidez y ansia de conocimiento los atrajo a mí como polillas a una llama.

Desde ese momento no se puede decir que haya tenido mucho tiempo libre, primero me arrebataron a mi gente, para poco después tratar de tomarme a mí también. Justo entonces debí cortarme la mano.

Pensé que los había vencido, pero, como siempre, solo hice que volvieran con fuerzas renovadas. Y aunque pareciera imposible la cosa fue aún peor.

Desde entonces he sido arrastrado al pasado, al futuro, he luchado contra mí mismo mas veces de las que quiero recordar, mis propios demonios han decidido batallas, he conocido amores separados por siglos de distancia, he bajado a los abismos, subido a altares como un héroe, sido abofeteado, cortado, golpeado, insultado, poseído (otra vez), tratado con honores de rey, esclavizado, desafiado...

Y ahora que mi vagabundear parece lejos de acabarse, solo alcanzo a plantearme si llegué aquí de manera casual o si todo estaba predestinado. Echo de menos mi antigua vida, pero uno casi nunca puede elegir lo que le ha tocado, solo como afrontarlo.

Hay otras muchas vidas, llenas de reposo y necesidades básicas en las que podría haber sido feliz, vidas en las que no me arrastrase condenado sin paradero reconocido y en las que todo no supusiese una aventura, o incluso podría haber sido un rey. Mas todo éso no es para mí, un tipo ha de hacer lo que debe hacer, aunque sea una putada. Y, ya puestos, que menos que dejarte llevar y hacerlo con estilo?

Saludad al puto rey, demonios."

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11/13/04

"Creo que me estabas esperando.

Sí, en sueños, dormida o despierta llevas toda tu joven vida esperándome, no me equivoco.

Sofisticación, crecimiento, estilo, elegancia, glamour, conocimiento, detalles que se multiplican en tu disfraz, aumentando siempre, buscando una complicidad con aquellos entre los que siempre quisiste pertenecer. Pero por encima de mí no encontrarás nada, soy el fin de tu escalada, en mi reino podrás descansar al fin, entre mis brazos.

Mírame, cada uno de mis gestos parece ensayado, cada una de mis ideas elaboradas con agudeza y tesón, mis pies apenas tocan el suelo, marco pautas en un reino al que solo algunos son capaces apenas de vislumbrar, hago fluir el talento con pasmosa facilidad, soy llave, pócima y acompañante en tu camino.

Te conozco bien, mi soñadora, siempre con el brillo de tu mirada clavado en el futuro, nunca en el presente, apenas disfrutando de los matices diarios, perdida en los encantos de futuros imaginarios, que una y otra vez te alejan de quienes te rodean.

Quien valorará como mereces aquella artesanía en que tú misma te has forjado? Quien no verá diferencias con la vulgaridad de lo coetáneo? Quien se fijará con complicidad infantil en aquellos guiños no tan evidentes?

Acepta la responsabilidad, conviértete en aquello para lo que has nacido, sube el último escalón, que la magia vista la realidad.

Arquea tu ceja izquierda, toma mi mano y sé la Reina de los Goblins."

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11/15/04

"Ni se te ocurra tocar eso, tío.

Nope, tus poco desarrolladas manos no andan evolucionadas para manosear uno solo de mis comics, capicce?

Por donde iba? Ah, sí, tío, no tienes ni idea. Si vas por ahí de chulito, de modelito superperfecto, como ese gilipollas de..., da igual, no llegarás a ninguna parte con las chicas. Bueno, sí te follarás un montón de descerebradas que solo piensan en culebrones y en vivir su vida como un puto capítulo de Compañeros, pero hablamos de tías guays, de las que te capturan desde lejos como si tuvieran spiderfluido rodeándolas.

Con ellas debes ser algo más, debes dejar siempre huella ser único. Aunque te digan que no les hace ninguna gracia que pegues la oreja a la puerta del lavabo cuando están bombardeando Londres y te rías, les encanta, les hace recordar que están con un tipo que ante todo es uno mas.

Se hacen viejos de repente, su moda pasa tarde o temprano, has visto esos anuncios de marcas lacteas que parecen hechos en plenos 90 y destacan como algo tremendamente rancios frente al resto de los spots. Exacto.

Y vale sí, me agobia dormir abrazado en verano, cuando acaba el sexo siento unas ganas terribles de fumar hierba mientras leo algún comic virgen mientras me abrazan, me desconciertan el brazo que siempre sobra al dormir juntos, el no saber que se espera de mí, que me exijan demasiado. Pero, vamos, hasta en la Zona Negativa saben que no soy un tipo al que se le pueda tomar como ejemplo. Pero tampoco me puedo quejar.

Sabes que me pone enfermo? Las masas, panda de gente que van por ahí queriendo ser todos iguales, como los malos de Karate Kid, y luego se lamenten de lo vulgares que son sus vidas, tanto esquema unidireccional y repetitivo es algo que me produce nauseas y ardor. Lo cual me recuerda que aún no cené, acompáñame a esa hamburguesería donde no te miran raro al pedir el juguete del Kid Pack sin Kid Pack, anda.

Solo tienes que recordar a Peter Parker, y como le fue todo cuando esa zorra de Gwen Stacy murió, era peculiar, y eso le hacía mucho mas entrañable y requerido que, por poner, el estirado de Bruce Wayne.

La peculiaridad es el camino del icono, mon ami.

Este sitio me encantaría si no fuera por esas escaleras mecánicas, esas trampas mortales me ponen de los nervios. Por donde iba? Da igual, no me eches ni puta cuenta, razono con el culo."

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11/20/04

"En realidad, no es que tenga mucho que contaros.

Algo de ésto, algo de aquello, pero nada que no hayáis escuchado seguro antes, ya sabéis, cosas diarias.

De todas las cosas que cada día se me cruzan os podría hacer listas con las 5 que mas me irritan, molestan, fascinan, seducen, o me provocan una aterradora indiferencia. No puedo evitarlo: ordeno, agrupo, concreto, relaciono y teorizo sobre todo, en un juego no por mas camuflado, sofisticado, culturizado, coolizado, y dominado, menos infantil y dirigido a fortalecer los límites de mi propio espacio acogedor. Y no es que me haya ido mal, vivir rodeado de cine, comics, música, literatura o drogas, me ha llenado, hecho crecer, disuelto mi sensación de soledad, dado un sentido a las cosas, y alejado nubes para dejarme ver estrellas.

Y es ahí, en el hoy, donde se esconde el secreto. Uno es sabio cuando descubre que la felicidad se halla mirando justo hacia el otro lado de la corriente. No es algo lineal a donde tus acciones te dirigen, solo es un problema de percepción. Uno solo consigue ser feliz en aquel instante en que se relaja, deja de ir a ninguna parte y logra ser consciente de los matices que hacen grande a ese momento. Sin mas.

Quizás sabio no sea la palabra mas adecuada, quizás sea adulto, pero no reconoceré haber dicho éso.

Venga, va, lo estabais esperando, 5 grandes momentos musicales:

-Abrazar Dust In The Wind de Kansas y Don´t Fear The Reaper de Blue Oyster Cult para conseguir frivolizar y asumir la falta de sentido de todo.

-Que Angie de los Stones me recordase la cantidad de sueños que se me han desvanecido como humo. Para que después Man on The Moon de REM me guiñase el ojo en un bar diciéndome al oído todo lo que había dejado atrás.

-Chutes de Anarchy in the UK de The Sex Pistols antes de pisar la calle. Volar entre humo tumbado en la cama de mi piso de estudiante acunado por Set The Controls for the Heart of the Sun de Pink Floyd.

-Volver flotando con el sol a mis espaldas a casa escuchando Jack´s Lament de Danny Elfman. Y Somewhere Over The Rainbow haciéndome buscar brillos de luz bajo la lluvia.

-Que I Surrender de Rainbow o Poison de Alice Cooper me despierten como una amante mas mañanas de las que soy capaz de recordar.

Y hay muchas, muchas mas. Pero por ahora ya he dicho bastante, creo que me pararé un rato a descansar y recrearme. Quizás, después de todo, tampoco esté tan mal donde he llegado.

Nos vamos viendo, por aquí o por allí. Sed felices, gente."

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11/24/04

"Pasa. Llegas tarde, andaba esperándote desde hace un rato.

Te apetece tomar algo? Una taza de té, quizás?

Sé lo que piensas, me ves lejano a ti, con mis modos anclados a otra época, y lo que tú llamarías ir de sobrado, y yo llamo estilo y seguridad. Y te equivocas, me debo a ti tanto como tú a mí.

Para mí es fácil decirlo ahora, desde esta posición, con mi poder, mi conocimiento de la magia, del secreto. Pero hubo un tiempo en que como tú, alguien me tuvo que enseñar a percibir, alguien respecto al cual hoy soy mucho mas poderoso, como espero que tú lo seas respecto a mí, debes serlo, algún día este mundo dependerá en cierta manera de ti, has nacido con la marca.

Jovencita, he tocado el cielo con la yema de mis dedos, he atravesado dimensiones, he sido poseído y desposeído, me he encontrado atrapado en fosos sin fin, y secretos incompartibles me han tratado como amantes. Lo percibes? Ya no hay marcha atrás, ya solo me cabe la opción de mostrar rutas por lo desconocido, transmitir, verte crecer, y soñar con todo lo que verán tus discípulos, o los suyos.

Conozco esa mirada, te parezco un estirado. Pero acaso existe otra forma de que tu orgullo te lleve a superarme? Ser un icono, un modelo ideológico, o un paradigma inalcanzable es mi responsabilidad, mi obligación y compromiso con el futuro siempre lejano. Mi maldición, nuestra maldición.

Debo estar aburriéndote. Ven, dame la mano y subamos a ver las estrellas, hay tanto que contarte, tantas historias... Sube primero, voy tras de ti."

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11/27/04

Cuaderno de Bitácora, fecha estelar 2704 de la Segunda República de la Confederación.

Nuestro viaje se prorroga por quizás 18 meses mas, puesto que aún seguimos sin poder establecer contacto con el Control de Tierra. Nuestro rumbo es mas errático que nunca.

Las estrellas pasan alredero nuestra como estelas de plata, como sueños que desaparecen antes de alcanzar a verlos por completo, hay veces en que creemos casi poder tocarlas, y durante momentos nos recreamos con esa idea. Momentos en los que todo desaparece, incluso la soledad.

A mi alrededor, el resto de la tripulación apenas hacemos por hablar emtre nosotros ya. Pareciera que a pesar de estar inmersos en el mismo viaje cada uno se dirigiera a diferentes lugares. Y a donde me dirijo yo? Comando esta nave estelar por mi herencia familiar de aventureros y descubridores? O es mi propio inconformismo el motor de esta rueda?

Últimamente no dejo de pensar en la Tierra, en mis seres queridos, de los que esta aventura me ha alejado, acaso si algún día he de volver, las cosas volverían a ser como antes? He nadado a civilizaciones en mares de Nitrógeno líquido, saltado por cadenas de pequeños satélites en espiral, yacido en planicies desérticas bajo el calor de 5 soles y medio, tenido romances con mujeres de al menos 6 brazos, establecido amistad con seres de decenas de especies diferentes que bajo las estrellas me han contado enormes secretos que nunca han de ser revelados a aquellos no preparados. Volver...

Ojalá y algún día alguien lea estos testimonios. Ojalá algún día ésto al menos sirva para algo.

FIN DE ENTRADA.

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12/12/04

Bienvenidos a Shambhala. El Valle de los Inmortales.

Desde hace siglos se especula con la idea de una ciudad oculta bajo tierra, donde residen los realmente poderosos, los que llevan el control del mundo y a los que nunca conoceréis.

Debo llevar trabajando aquí unos 10 años, justo desde que acabé la carrera como el número 1 de mi promoción. Y no es que mi trabajo sea duro, es algo normal, papeleo y tasas de efectos colaterales, lo normal. Supongo que soy muy afortunado.

Ante mis ojos he visto decidir el futuro de zonas enteras en guerra o como se proponía a personas sin talento como los cantantes de ese verano o los actores de alguna superproducción "propuesta", simplemente como muestras de poder, aburrimiento o sarcasmo. Como asistir a la partida de Risk mas impresionante de la historia, cada semana.

Creo que hoy hace un buen día, al menos eso creo haber visto por los monitores. De todas maneras, mi hijo empieza a tener problemas respiratorios y visuales por no haber estado jamás en el exterior, y así, soy incapaz incluso de disfrutar de las vistas pixeladas. Creo que he olvidado del todo como era la brisa, como el viento te mecía o el sol te calentaba. Y el brillo de la Luna.

La verdad circula por los pasillos de Shambhala como su vida, mientras casi todos los de fuera fantasean con algo que tienen mas cerca de lo que cree. Nada está mas escondido que a la vista de todos.

Cuando miréis la próxima entrada a las alcantarillas, el próximo desagüe pensad en Shambhala, y sabed la suerte que tenéis de que vuestra inteligencia no os haya hecho prisioneros del sistema mas poderoso del Mundo.

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12/14/04

Todo es verdad. Dios es un Astronauta, Oz está mas allá del Arco Iris, y Midiam es donde viven los monstruos.

Sé que aunque hace mucho que te prometí una carta, ya no esperabas recibirla, aunque siendo sincero, no confío mucho en que te llegue.

No he salido demasiado de este pequeño reino, y así no alcanzo a saber si le diste tanta importancia como yo a aquella noche en la feria del pueblo. No puedo nunca imaginar como funcionais la gente de fuera. Sí te diré aunque provoque tu susto y desconfianza, y mi ridículo, que para mí fue una de las noches mas hermosas de mi vida, y he debido vivir así como 160.

Recordarte acariciando mis marcas, mis alas, mis deformidades, y aquella sensación de plenitud sabiendo que había acertado y eras una de nosotros, un monstruo, es algo que no sabía que necesitaba hasta ahora. Un metasol que me calienta cada noche y me quema agonizante cada día.

Allá, tras los límites, el ostentoso ganado cree que lo sabe todo y no tiene ni idea. Miran la noche, pero no saben verla, y sé que tú lo haces, y que siempre la soledad te ha envuelto como una burbuja.

Te podría contar tantas cosas de la noche... Entre mis pies tengo a los niños lagartos, pero hoy ni siquiera me apetece jugar con ellos. El ganado ha dejado de rondar molesto los límites de nuestro reino, pero según se ha podido saber no están mas que preparándose para algo grande.

No sé si esta vez podremos huir de sus antorchas a un nuevo refugio, nunca antes hubo tantos niños en Midiam. Y el nihilismo se ha extendido estos últimos años hasta tal punto que muchos no desean mas que afrontar el final prolongado del holocausto.

Ya no me importa si físicamente no vuelvo a verte mas, mi resplandeciente y potencial criatura de la noche, solo deseo que aunque para ti fuese una noche mas, engrandezcas ese recuerdo. Solo te pido eso.

Buenas noches donde estés.

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12/20/04

Lanzando transmisiones neuronales desde un punto aproximadamente alto de tu bulbo raquídeo.

Puedes oírme? Repito, puedes oírme?

No sé si mis palabras llegan a tus sensores auditivos, siquiera si llego a ser una molestia, pero si no trataba de comunicarme contigo sentía que me volvía loco.

Debe hacer un par de meses desde el experimento, pero no estoy muy seguro, podría hacer menos, lo único que no funciona aquí son los malditos relojes, sería capaz de pasar 2 días sin comer solo por ver la hora. Pareciera una eternidad desde que aquella aguja trasladó mi reducida cápsula a tu sangre.

Los generadores de alimento a través de reservas proteínicas de tus eritrocitos van bien, los demás equipos igual, trato de mantenerme alejado de la epidermis por los parásitos, o de zonas de evacuación natural, pero... Me había prometido no decirte nada, pero tu respiración agitada, la subida de temperatura, corrientes de sangre, todo eso que conocía tan bien en ti... Comprendo que han podido pasar meses sin que sepas de mí, pero sigue siendo duro sentirte follar con otro, sobre todo si estoy dentro de ti.

Y esta idea fragmenta mis días, aún mas que el hecho de que la única persona que sabía que yo estaba aquí, mi compañero de investigación, no se ha puesto en contacto conmigo desde entonces, y sin él no veo la forma de volver a mi tamaño.

La idea de broma macabra me devora todas las noches. Oh, eso sí lo sé, es cuando te siento en reposo, cuando todo se calma, entonces me retiro a mi litera y duermo contigo, cada noche.

Debo cortar, podría provocarte algún daño y es lo último que deseo. Lamento lo de antes, solo quiero que seas feliz y te vaya bien, porque mientras tú vivas, yo viviré dentro de ti.

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05/20/05

- Matthew...

- Uhhhh... qué?

- Sshhh... solo despierta, tienes que escucharme Matthew...

- Qué ocurre? Qué hora es?

- Recuerdas cuando llegaron? No, lo siento. Recuerdas cuando nos dimos cuenta que estaban por todos lados? Entre nosotros?

- ...Sí, claro, cariño.

- Al principio los veíamos deambular como uno de nosotros, uno de nosotros con un camino equivocado.

- Equivocado pero funcional y, ya sabes, contagioso.

- Sí, cada día eran mas, parecían reproducirse cada noche. Siempre delimitando de manera instintiva su terreno como propio, aferrándose a lo material como filosofía vital, hermanándose entre ellos sin dudas, complejos, inseguridades o inquietudes. Nada mas que ahora, nada mas que lo que se puede tocar.

- Era difícil que no funcionase. Recuerda a cuantos de nuestros amigos vimos progresivamente ir tornándose en ellos. O... puede que siempre lo fueran.

- Fue ese brillo de felicidad, de estar completos y saciados que casi te cegaba, lo que hizo que muchos despertáramos el conocimiento de razas diferentes en el mismo mundo. Una originaria, y la otra... claramente invasora.

- Sin olvidar a las hormigas reinas, como en toda colonia...

- Los que les hacen bailar a su ritmo, los que piensan por ellos y fabrican sus gustos y aficiones en laboratorios secretos.

- Y después la reclusión.

- Nunca tuvimos una oportunidad. Nunca fuimos fáciles de organizar. Sin percatarnos, reculamos hasta nuestras casas, intimidados, asediados, aislados...

- Hasta que la idea de hogar prisión estuvo tan implantada en nuestras cabezas que apenas nos llamó la atención cosas como el visado de extramuros.

- Todo ésto tiene que acabar, Matthew. Alguien podría manipularlos, despertar a los dormidos, o hacer que se enfrenten entre ellos, o... yo que sé...

- Cariño, no ves que todo está perdido? Sabes cuantos sistemas habrán invadido ya?

- A veces pienso que... y si los invasores fuéramos nosotros porque somos capaces de mirar por encima de sus cabezas? A veces pienso muchas cosas, y lo único que sé es que moriré a oscuras si me quedo un solo día mas aquí. Matthew, cariño, alguien debe estar ahí fuera, intentando cosas.

- Eso... eso, significa que vas a dejarme?

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05/23/05

- Primero vino el frío y la oscuridad...

Alrededor del anciano, todos los jóvenes se apretujaban para no perder siquiera un ápice de aquella historia mas grande que su propia vida.

- Vosotros no lo recordáis porque despertasteis mas tarde, pero así fue. Y también se dice que nuestro mundo es redondo, pero yo solo he visto el horizonte y a la gran luz que gira alrededor nuestra.
Así es, niños, muchas cosas se cuentan de nuestro nacimiento, y pocas pueden tomarse como ciertas.
A mí me gusta entornarlo todo alrededor del calor que nos dio la vida. Pero, seguro que querréis que siga con mi historia.

El ruido se extendió entre la multitud que vitoreaba al sonriente anciano para que siguiese.

- Cuentan que uno de los primeros habitantes que dio a luz este mundo llegó mucho antes que el resto. Como muchos de nosotros no conoció a sus padres, y cuando tantos otros fueron abriendo los ojos, él llevaba décadas pensando solo, en un risco, sin nadie mas con quien diluir sus ideas. Décadas mirando a la gran luz, tanto que solía quedarse ciego durante días enteros. Y décadas mirando a la pequeña luz que rompe nuestra oscuridad, tanto que aún era joven cuando le había dedicado 4 libros de poesía a nuestra fulgurante señora.

Llegados a este punto, los jóvenes miraban al anciano con sus ojos y bocas bien abiertos, completamente absortos en los entresijos de la narración.

- Yo aún era muy niño para comprender lo que veía, pero resultaba evidente que algo crecía en su interior, algo mayor de lo que cualquier ser vivo pueda contener. El resto me lo contaron viejos amigos que hoy reposan oscurecidos por la muerte. Así, me contaron como un día, sin mediar palabra con sus vecinos, saltó hacia la gran luz, saltó y saltó tan alto que no se le volvió a ver. Nunca jamás.

Un tímido "uooohhh..." salió silbando de los espectadores.

- Desde entonces, cada vez son más los que siguiendo al joven soñador, saltan y saltan hacia las estrellas, tratando de trascender de este redondo mundo... Y así, este viejo que agota sus últimos días antes de que le llegue la muerte negra, solo tiene que deciros: Saltad, saltad bien alto!!!

Todo enloqueció entonces en una fiesta de realidad fragmentada por los sueños...

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- Sofía!!! Me cago en Dios!!! Se te ha vuelto a pasar la pizza en el microondas!!! No vales ni para eso!!!

- Lo siento, cariño, yo...

- Ni lo siento ni hostias, prepárate, ya sabes lo que te toca, a ver si aprendes de una puta vez...

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05/27/05

Desde el principio no fue algo de lo que estuviese del todo seguro, no es que allí las cosas fuesen mal, sino justo todo lo contrario.

El guión tenía sus giros, no había finales dramáticos para él, solo aventuras insólitas. Pero una aventura lo es cuando sabes el final? O cuando puedes mirar la pantalla al otro lado?

Las sesiones proseguían su incansable carrera continua hasta el mercado de video-clubs y posteriormente emisiones en abierto, y aunque con ligeros matices nuevos cada vez (al fin y al cabo tenía mucha suerte, era una buena película), le costaba mantener el brillo encendido cuando no tenía nada con que prenderlo. Siempre tiende a creerse que las emociones desaparecen de una vez arrebatadas por una mano puntiaguda, pero no es así, se diluyen lentamente, se pierden en espiral por el desagüe y solo te das cuenta cuando el agua apenas te cubre los pies y tienes frío y no te convencen esas toallas tan asperas de Portugal.

Cada vez de manera mas frecuente miraba a la gruesa pantalla blanca que conectaba su mundo de ficción con la entropía distorsionada de mas allá, pareccía bien sólida, impermeable. Le parecía que debía ser la madrugada del Martes cuando se dio cuenta de haber perdido su fulgor, hueco, como un personaje de cartón, miraba a su alrededor sabiendo que nada de aquello tenía realmente sentido sin sueños. Tocó su cara, atreviéndose a salirse del guión, y al mirar de nuevo todo era diferente.

Todo su mundo, sus cosas, su burbuja, todo estaba en la pantalla, y a su espalda, a su espalda... un viejo cine de viejas películas en versión original. Tembloroso, despojándose su absurdo y colorido traje de época, salió a la calle casi desnudo, nunca olvidaría aquella primera ráfaga de viento que casi le hizo perder el equilibrio.

Mucha gente diría que su vida desde aquel momento fue una putada terrible, la realidad golpea bien fuerte, haciendo la calle, atrapado por intereses de otras personas, viendo morir a gente a la que quiso de veras, atrapado por drogas poderosas, suplicando algo de cualquier cosa en la puerta del cine donde tantas veces había sido la estrella, y al final atrapado por el virus. Pero no pasó ni un día, creedme, ni uno solo, en el que no sonriera y se sintiese afortunado de sentir dolor, angustia, miedo... y todo eso que te recuerda que eres un mono evolucionado y estás vivo.

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Rémoras IV.

2006-02-01T03:06:00.000+01:00

02/12/05

Imagina un botón mas en tu Fotolog.

Imagina un opción: Hablar con Grenier físicamente.

Imagínate ahí sentad@ sobre tu silla, en la biblioteca, en tu casa, en casa de alguien. Y que me formo a tu lado.

Imagina que mi pelo se forma de madera. Mi ropa de plástico. Y mi piel de fina piedra pulida. Todo a través de materiales de tu alrededor.

Imagíname sentado frente a ti.

Imagina que me dirías.

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02/09/05

Y yo antes del FIN! me pido:

Jugar con las olas saltando como un duende bajo la Luna.
Disfrutar de un comic y un vaso de leche tras una exhausta noche de sexo.
Devorar cientos de copas de chocolate sentado en el suelo por los efectos del THC.
Colgar los pies de una barandilla.
Volar soñando con volar.
Correr descalzo por una moqueta.
Jugar con el silencio y la expectación.
Esconderme para asustar al desprevenido.
Hacer una hoguera.
Beber zumo de naranja en plena resaca.
Que se me ponga la cara colorada.
Encogerme en una vieja butaca de cine.
Comer un showarma en un portal.
Dejar que la música mueva mis hilos de títere.
Cantar en voz alta de vuelta a casa a horas imposibles de catalogar.
Pegar patadas a las naranjas de mi calle.
Levantar el dedo corazón a los de siempre.
No dejar de mirar el naranja de los atardeceres.
Perder el tiempo.
Mordisquear un moflete.
Que me engulla el agua helada del mar.
Abrazar a alguien a quien pensase no volver a ver.
Comunicar alucinaciones a través de lazos invisibles en bosques eternos.
Pasear por Londres con los ojos de un cachorro.
Sentir el Sol.
Arrastrar los pies.
Quedarme dormido en un sofá en un regazo mientras mi pelo abraza a unos dedos.
Sacar la lengua bajo la lluvia y empaparme.
Otro primer beso.
Seducir en un autobús, disimulada y ambiguamente, claro.
Discutir, chillar.
Debatir ciego sobre la forma dimensional o consciencia del universo.
Compartir auriculares.
Jugar.
Buscar grietas en toda física y metafísica.
Escribir mis descubrimientos de última hora, por si a alguien sirven de lo que sea.
Imaginar mas cosas que poder hacer.

...La mudanza debe ser complicada...

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03/01/05

Arrastro los pies.

Por vago, por imagen de despistado intencionada, por un entrañable deseo de llevar la contraria a mi madre cuando crío, porque sí.

Pero arrastro los pies.

El viento no hace mas que empujarme de vuelta a casa, que es una bonita palabra para describir la pensión donde vivo, y mis pies siguen arrastrándose, luchando por manifestar que no se equivocan.

Porque arrastrándose demuestran lo que pueden.

Demuestran su desprecio por las formas; su desobediencia; su amor por el mundo sucio del ras de suelo, sobre y entre mierda, nada mas digno y aristocrático que mostrar consciencia del hecho; su falso estilo; su falta de practicidad buscada de manera obsesiva, hasta ser bandera; su sutil ausencia de interés y creencias; su vacío de respeto hacia la veneración y el culto; su profundo asco por el paso de ganso de las pequeñas legiones; su abstración orientada a elegante y seductora; su cansancio reconocido; su franqueza; su desconocimiento de término medio, a camino perpetuo entre la incredulidad y el agnosticismo, y un mundo de ilusiones, sueños y posibilidades perdidas entre contenedores y pasos de cebra.

Es fácil mirarlos y sonreír condescendiente...

- Viejos bastardos, abandonad vuestro tramposo susurro y solo llevadme a donde quiero ir de verdad. Patear hasta romper tiempo y espacio por mí.

Y sigo arrastrando los pies, caminando como una urraca, estirando mi vista como un elástico de patio de colegio, para buscar el brillo de la bisutería olvidada entre las rocas.

Pero mis ojos ya son otra historia.

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03/05/05

Y fuera, con el tiempo, con el viento, todo crece.

Todo se ramifica, y donde menos se esperaba surgen brotes, y donde mas se esperaba mueren flores imposibles.

Todo se hace fuerte, y espera las estaciones, se acurruca y resiste el Invierno para pegarse la vida padre en Primavera.

Todo mete los piececitos bajo la calle, haciendo saber lo que va a costar quitarlo de allí.

Todo se impone cuando llega su momento. Hasta que la presencia de todo importa tanto como su ausencia. Y lo que importa de verdad es su lugar, su hueco, su nicho.

Y aquí dentro, las cosas no podían ir diferentes.

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03/23/05

Ñic-ñic-ñic.

Imaginemos que alguien llegue y te diga al oído, en mitad de la multitud, que la realidad que percibes está compuesta por pequeñas piezas interconectadas.

Imaginemos que te pones a desmontarla mientras haces tus tareas habituales.

Imaginemos que se convierte en una de las cosas mas intensas que has hecho en tu vida.

Imaginemos que, un buen día, descubres que no llegas a ningún sitio, que no tiene fin y que te empiezan a doler los dedos de la subjetividad.

Imaginemos que aún así no puedes parar, porque estás enviciado, porque no recuerdas ya como era estar sin eso.

Imaginemos que es como veo la vida, justo como plástico de envoltorio lleno de burbujitas que te pones a estallar sin saber bien por qué.

Aunque, con que imaginemos algo me conformo, Realmente.

Ñic-ñic-ñic.

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03/31/05

Mucha gente me llama Mikel, y soy una PUTA.

Mi vida es el placer de los demás, y antes lo asuma creo que mejor será para todos.

Quien me conozca un poco, sabe que no puedo estar sin escribir, sin buscar dentro de mí dudas que resolver para expresarlas, y así satisfacer unos breves momentos al lector, calmar sus ansias, o simplemente hacerle pasar un buen rato cómplice.

Mis sonrisas se dosifican, mis besos están estudiados, mis comentarios son puro alarde.

Ya cocine, bromee, folle o debata, mi placer siempre viene a través del ajeno.

Todo va en función del tipo de público.

Muchos me llamarías ÉMPATA, pero soy una PUTA. Me encanta serlo, y sinceramente, no puedo imaginar muchas cosas mas hermosas.

Y si algo he aprendido en estos meses de Fotolog, es que he llegado a una buena CASA DE PUTAS.

Dadme un abrazo.

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04/02/05

Me encantan las moquetas.

Su olor a habitación cerrada, su tacto aspero, la sensación de estar tumbado allí sin que nada te pudiese arrancar de tu éxtasis, totalmente protegido de la frialdad del espacio exterior...

Supongo que todo viene de aquellos cuartos de juego totalmente enmoquetados, con la estantería a la izquierda, y un gran baúl de juguetes a la derecha, fabricado para ser volcado al método constelación nada mas quitarte los zapatos y entrar; dejándonte caer y olvidándote de todo lo demás.

Y es que me gustan mucho.

Seguramente porque aunque sí tuve baúl y estantería, nunca tuve ninguna moqueta en la que repanchingarme mientras de fondo, en la radio, no dejaban de sonar canciones ochenteras. De haberla tenido, seguro que ahora pensaría en polvo, aspereza e irritación, y horribles ácaros con cara de malo.

Y lo peor es que seguro que hasta habrá marcado mi carácter.

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04/06/05

Entrelaza tus dedos con los míos. Que suban por mi brazo para que como una película de artes marciales desconecten los cinco centros neurálgicos de mi cerebro. Que me provoquen esa semiincosciencia que siempre ando buscando.

Mantente cerca, para que pueda transcribir los códigos secretos que contienen todos los olores que me mandas.

Para que tu risa le ponga sombreros divertidos a los gusanos que lo llenan todo.

Para que salir a cenar recién duchados sea la primera vez, una y otra vez.

Para que tus bocados me acunen y me hagan olvidar que madurar es aprender que hay cosas que nunca podrás cambiar, dogmas de titanio.

No hagas nada, que la simpleza de colores del vacío de tu propia presencia me cambie de escalón, de como es el mundo a como puede serlo.

Si lees este mensaje, significará que aún sigo perdido tras el naufragio, solo vuelve a enrollarlo dentro de su botella y a arrojarlo al agua. Porque quizás no deba llegarle a nadie.

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04/07/05

Nada de lo que vais a leer servirá de nada. Os levantaréis en un rato de donde sea que estéis sentados, miraréis un par de rollos mas en algunas páginas, volveréis a vuestras cosas... Y este pequeño texto se irá por el desagüe.

Y es por esto por lo que lo escribo.

La muerte es como una de esas obras surrealistas. Como una de esas personas fascinantes. Como una imagen en la retina que sabes que nunca se irá.

La vida es una cadena de momentos, diferentes para que los valores, limitada para que te pares a valorarlos.

Y luego están los errores. Como el de ser conscientes de ésto, querer vivir los momentos antes de que sean recuerdos, porque al llegar a serlos vemos el final, y todo se viste de melancolía. Pero forzar esa consciencia es como obligarte a sonreír, mas desesperanzador que una buena oportunidad hundida en la corriente.

Y las imposibilidades. Sin recuerdos no hay buenos momentos, sin el halo sombrío del fin no hay recuerdos, sin Muerte no hay Vida. Todo un círculo, y si algo es un círculo es infinito, y si algo nunca fuimos capaces de asumir es la idea de infinito.

Olvidad todo ésto en cuanto podáis. Seguid luchando contra las imposibilidades, tratando de cometer menos errores, entreteneos, eso es todo, no hay mas.

Y que toda esta espiral de letras tecleadas vuelva a su sitio, a la colección de palabras nunca dichas que guardo bajo mi cama en botes usados de colores comidos por el tiempo.

Tararead la canción que viene a continuación, posteadme si os apetece, cerrad esta ventana y seguid intentando cosas. Es lo que hacen los niños inconscientes que aún no saben lo que hay bajo la cama, o bien prefieren imaginarlo.

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04/10/05

Hoy me siento bien y quiero seguir así.

Hoy no quiero llegar a conclusiones definitivas sobre mí mismo.

Hoy no quiero deslumbrar con una última triple vuelta mortal de tuerca.

Hoy no quiero ni aprender ni enseñaros.

Hoy solo quiero que estar desenchufado me dure, que ser protagonista y no narrador se quede conmigo toda la noche, que estímulos y sentidos me llenen por completo.

Y creérmelo... o no planteármelo. Total, tan poco es que las cosas se planteen nada acerca de nosotros.

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05/02/05

Como si te viese.

Como si pudiera meter mis manos en el monitor y abrirlo como las cortinas de un teatro.

Visitando mi flog casi dos semanas después.

Comprobando si vengo cargado de respuestas, de la respuesta. Buscando una complicidad entre mis perífrasis que cuando llega resulta tan excitante que sería ilegal si fuese mas fácil de conseguir.

Y, moviendo acciones y reacciones a través de kilómetros de cables, tubos, hormigón y todas esas cosas tan eminentemente prácticas que casi parecen dañinas, todo lo que puedo hacer es decirte que no con la cabeza.

Que nadie nunca sentirá el viento como tú.

Ni le sabrán las tartas de manzana, queso o chocolate igual que a ti.

Ni pensará lo mismo mientras trata de compartir realmente una buena tarde de sexo.

Ni le dará por los mismos juegos cuando esté borracho o drogado.

Que nadie tendrá nunca una visión de las estructuras como la tuya, que siempre estarás sol@ con un enorme cajón de cosas por compartir a buen recaudo.

Aunque no sé si hay algo mas verdadero que ver esa individualidad reflejada en otra. Bien pensado quizás lo sea todo.

Y todo ese revoltijo de emociones y filosofía y contradicciones en espiral no tienen respuesta porque no deben tenerla.

Ves? Realmente no tenía nada que decir, solo quería decírtelo.

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05/04/05

No es fácil nacer en Groenlandia.

Nada mas nacer tu piel queda aislada del frío exterior por varias capas de pieles curtidas y tejidos. Tu sentido del tacto se atrofia a la vez que sensibiliza.

Siendo niño te desenvuelves patoso jugando con otros niños, cuidadoso porque sabes que cualquier tontería les duele enormemente bajo el frío.

Pierdes la virginidad agitado, pensando en que hacer cuando acabes y vuelva el frío, como protegerte. Además de que no es que éste ayude a relajar, precisamente.

Y mueres en un ataque de tos y vaho, con tu ya débil estómago arrugado por el frío punzante, con temblores abrasivos en cada centímetro de tu piel.

Pero...

Pero por mucho que nos esforcemos en imaginar, nunca sentiremos palpitar, nunca sentiremos los matices de un abrazo como puede hacerlo un groenlandés.

O al menos eso pensamos nosotros al sol.

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05/17/05

Supongo que sí, que será verdad, que el cielo está hecho de claras baldosas de tacto frío y liso.

Que estamos encerrados en sólidas burbujas de gruesas dimensiones que no podremos vencer aún destrozándonos los nudillos.

Burbujas que, con pasmosa estática, se desplazan junto a otras, formando constelaciones de blanca frialdad dolorosa. Constelaciones en espiral hacia un portal hacia algo, algo en lo que podemos perder nuestra burbuja, lo cual me resulta aún mas terrorífico que tenerla.

Puede que últimamente haya volado demasiado, haya pasado demasiado tiempo suspendido en el aire, acariciando las juntas entre baldosas con las yemas de mis dedos, buscando una grieta, una abertura, como haría cualquier otro animal. Y sí, vale, puede que me haya equivocado, que en el aire no hay, nunca habrá vida, que ésta está ligada a nuestras pisadas, a la tierra, dentro y fuera, arriba y abajo, nueva y vieja.

Así que hoy, por ser hoy, estoy relativamente contento, sentado mirando las baldosas del cielo con las piernas cruzadas, pensando que ha sido un buen vuelo y alegrándome de haber vuelto.

Y esperando chocar con otra burbuja de material igual de sólido que desestabilice todo esto un buen rato.

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26 - 06 - 2005

Conviérteme en un noble atormentado de finas prendas de seda y sonrisa maliciosa.

Conviérteme en un curtido pirata de mil tabernas, islas, horizontes infinitos y noches en cubierta.

Conviérteme en un escritor visionario de chaqueta de pana, papeles arrugados en los bolsillos y una inseguridad imposible de disimular.

Conviérteme en una criatura nocturna del bosque, de ojos brillantes y casa en un tronco. Que solo responda ante sí mismo y ante los secretos escondidos en cada rincón.

Conviérteme en criatura desanudada y descompensada de caos y transgresión contra las esquinas, y mil millones de cosas mas que no llegan a poder ponerse de pie al quererlo hacer todas al mismo tiempo.

Conviérteme en un angel de luz de neón, rizos dorados y ojos de lago helado y ventoso. Un ángel déspota de piel fría, con la cartera siempre repleta de ilegalidades.

Conviérteme en mí.

Pero no me dejes mas estar así de desubicado.

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30 - 06 - 2006

La belleza como una enorme pompa de jabón, con ese movimiento tontón, extraño y a la vez natural que solo tienen las enormes burbujas cuando flotan sobre nosotros, y sin preguntarnos ni darnos opción nos encogen a cuando a los 8 años vemos nuestro primer elefante tan gris y tan lleno de colores. Saltando sin saltar, como arrebatados del asfalto y haciendo que algo se retuerza dentro de nosotros, con dos lavanderas italianas secando en espiral las toallas que llevamos debajo de la ropa.

Y esa pompa de jabón lo es todo, un todo mas pequeño y difícil de encontrar de lo que parece, pero, bueno, algo bello no puede estar en todos lados, aunque sea todo. Y compramos entradas en pasajes antiguos como el arte, las drogas, el afecto, con enormes cristaleras que se convierten en enormes pompas que graciosamente rebotan lentamente, puntualmente sobre una alfombra de sueños tejida con... no quiero saber con que anda tejida.

La belleza como incontables matices, momentos, elementos y combinaciones de ambos. Y salpicados como polen nacen niños de ojos múltiples, que saben que hay tantas longitudes de onda en las que resplandecer como ojos en percibir las frecuencias. Y esos niños se reconocen, como en El Pueblo de los Malditos, pudiera ser por los tentáculos prismáticos que van dejando en todo lo que hacen, cada vez que se mueven, casi inintencionadamente, casi. Monstruos de pasos desconcertantes y bellezas inabarcables de varias perspectivas.

Y paso de -ismos etiquetadores, no pretendo fijar o exponer dogma o corriente, solo rendir pleitesía de adicto sometido a algo que está tan por encima nuestra como una enorme pompa de jabón. Una burbuja de transgresión y trascendencia. Algo más, siempre algo más.

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06/06/05

¿Como os hubiera gustado siempre despediros a vosotros?

En mi mundo, que, después de todo es todo lo que tengo, una puerta de vieja madera se abre en la habitación de una casa encalada de un pueblo siciliano, finales del s.XIX. La ventana está abierta, dejando ver el mar, y sobre el suelo danzan un par de hojas arrancadas, celebrando la brisa que entra por la ventana, y aguardando ser recogidas por una preciosa chica pálida a la vez que morena, comedida pero jovial...

"Sí, tienes toda la razón, unas hojas arrancadas de un diario nunca, nunca jamás, deben ser forma de despedirse, sobre todo cuando se ha vivido tanto, y se ha compartido mas aún.

Si te soy sincero, en un principio no pensaba siquiera hacerlo, prefería esa romántica idea de que tú construyeras tu explicación, llena de giros sorprendentes y razones mas grandes que nuestra misma existencia juntos. Y que me odiaras, y así la vida de tus ojos cambiase del verde al rojo, pero nunca se apagase. Pero no podía soportar la idea de dedicarte unas últimas palabras, un último guiño, una última caricia en la mejilla.

Y por eso, solo por eso, escribo estas líneas en mi último amanecer bajo este techo, sobre esta mesa sobre la que tanto tiempo he vertido pensando en ti. Las estrellas vieron mi vigilia, esperando la luz anaranjada que me diese fuerzas para decirte todo ésto, para no decirte nada.

Me encantaría describirte, hacerte un mapa, una fórmula especial que te desarrollase el secreto, el gran secreto, pero no lo sé, nunca lo supe. Quizás porque no exista, quizás porque no esté hecho yo para tales descubrimientos. Así que deberás conformarte con que te diga que pocas bellezas mayores existen que el brillo en los ojos de una persona que haya vivido la desgracia, que trates de rodearte siempre de aquellos que no han nacido para triunfar o para convencer a los demás de que así es, y que nunca olvides que el mundo de verdad está dentro de ti, donde reside toda la libertad de tu naturaleza, sabiendo que la nostalgia ni las ilusiones te pueden hacer olvidar que la materia prima son las capturas de los sentidos.

Seguro que ahora sonríes condescendiente, recordando mis gestos en mis palabras, y comprobando que sigo manteniendo los mismos vicios de mesías que cuando me conociste. Junto al resto de defectos que hoy me hacen marchar al no creer en mi vida aquí, no en ti, ni en mí, sino en la vida aquí, yo, sabiendo que tú no quieres marcharte ahora, tal vez lo harías, pero no quieres.

Cuando estés llegando a éste último párrafo, ya estaré embarcado junto a una de esas multitudes que tan sólo me hacen sentir, y aunque mire, huela u oiga, no estaré allí, estaré columpiándome entre los sueños de una vida en un nuevo lugar al que hacer mío y los recuerdos de tu voz y tu cabeza junto a la mía bromeando todo el tiempo, casi todo el tiempo, supongo que tratando de seguir el ritmo que las olas me impongan. Y es que aunque no me lleve nada conmigo, me llevo tanto que con el tiempo no sabré donde meterlo.

Cuídate, recuerda, vive y sueña, no puedo pensar nada mayor que encontrarnos algún día, en algún lugar y en ese abrazo tan sincero que algún genio loco no dudaré en utilizar esa energía para construir a buen seguro un arma mortal.

Gracias y de nada. Te aguardo en el viento sin esperarte."

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07/18/05

Un telón púrpura como un amanecer lluvioso se abre lentamente para mostrarnos a Jean Grenier NiñoLobo, quien, ataviado con finas y sencillas prendas, se dirige vigoroso al amplio y fiel público que zapateante expecta algo más que termine la corona de esta noche de Verano tan larga y especial.

Jean Grenier.- Y aquí, como todo lo concebible, termina lo que nació para morir para así poder ser bello. Aquí termino yo, o tal vez no lo haga, y con el reflejo de inteligencia de un ser pequeño y eléctrico, evite la muerte en el refugio de algún otro personaje también nacido para morir a su vez. Pero bien os podéisis quedar con esta despedida, porque no habrá mas, estaría muy ocupado negando mi propia existencia.

El pequeño Puck se gira, guiñando un ojo a la multitud.

JG.- Lo que sería verdad, naturalmente, de haber existido alguna vez y no ser mas que un amasijo de atrezzo, maquillaje y máscaras, unidas para vuestro disfrute, para, en la medida de lo posible y condiciones de cada uno, haceros volar lejos del polvo y del asfixiante peso de la cotidianidad repetitiva, monótona y circular. Y así, moldeado de la nada por los pequeños deseos de un escritorzuelo de cuarta o quinta, ser embarcado en un motivo, algo que (ojo!) no es que sea moco de pavo tal como están las cosas hoy en día.

Manos en los bolsillos, cabello despeinado por un gran ventilador tras el decorado, el joven duende se acerca hasta el borde exterior del escenario, donde se sienta con una honda expresión a caballo entre honestidad y añoranza.

JG.- Porque, bien debéis saber que no estuve hecho para sentir, ni para implicarme. Una máscara, por muy bien diseñada que esté, jamás se hizo para llorar, reír o aterrorizarse de manera espontánea. Toda esta sinceridad y naturalidad parten de la ciénaga del sinmotivo, del impulso y la irracional capacidad de sentir y vivir esta realidad, tan lejana a mí como a vosotros está el ser absolutamente ejemplar en cada uno de vuestros gestos, el pesado don de que hasta vuestro meñique simbolice alguna condición humana.

De un salto se pone en pie, se retira un mechón de pelo de una de sus puntiagudas orejas, y con una última y marcial reverencia sonríe a unas gradas llenas de sonrojados rostros alineados.

JeanGrenier.- Y si, siquiera por el instante que dura el suspiro de una pulga, pensasteis que envidio cualquier condición diferente a la mía, desengañaos, para todo eso está quien pobremente escribe estas líneas, yo soy mucho, mucho mas. Soy todo lo que él quiera, todo lo que vosotros queráis que sea. Porque aunque compartimos realidad, numerosas (mas de las que nadie podría contar jamás con sus torpes dedos de carne) perspectivas existen, y mas de la mitad os arrancarán una sonrisa, un fulgor de ojos. Y eso está en mí, no en vosotros. A menos, claro, que conozcáis otros Pucks como aquel que os habla. Por tanto, por todo, solo me despediré como de alguien de mi talla se espera, con una sonrisa, un hastaluego, miles de besos a las damas, y algún que otro abrazo a los caballeros... Marchen, disfruten de cada ápice porque no habrá otro igual y vigilen los rincones oscuros que atraviesen al volver casa. Quien sabe? Bien podría haber algún otro Puck acechando.

El telón se cierra lentamente sobre la reverencia de Jean Grenier NiñoLobo, la orquesta toca Azzurro de Adriano Celentano, y el público comienza a abandonar la sala. Pronto, poco mas que unos papeles, envoltorios, y pequeños desperdicios, pueblan el escenario ya apagado. La función terminó, otras muchas están por venir, tantas que darían dolor de cabeza a quien intentase contarlas. Y en la completa oscuridad, entre bastidores, una pequeña risa hace eco por todos esos ya viejos rincones abandonados.

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Rémoras III.

2006-02-01T02:50:00.000+01:00

12/26/04

Tic - Tac, Tic -Tac.

Es el sonido. Sentado en las agujas de un reloj espero que termine de girar y las puertas de la percepción se abran para mí.

Poco a poco empiezo a sentirlo, las ideas se abren como abanicos a mi lado, cada cosa que cojo es una metáfora.

Mi pie roza un trozo de madera que no llega a ser mas que una explanada desértica por la que corren manadas de búfalos diminutos, no recordaba haber pensado antes que la madera fuera árida.

De un tobogán a otro no me hacen falta alas. De momento. Ya las desplegaré cuando llegue la hora de verlo todo en perspectiva. De ver que todo está conectado. De ver que toda la realidad no son mas que metáforas que esconden otras metáforas, como muñecas rusas vestidas de prismas infinitos.

Y conozco que la ilusión de haber llegado mas lejos que nadie es inocente, pero la puedo sentir como un sol en mis núcleos celulares.

Una mano tira de mí, como un anzuelo, arrastrándome a contracorriente. Tan sólida que hace daño.

........................

- Que te pasa tío? Pensé que estabas follando conmigo.

- Oh, sí, perdona me había emparanoiado con... ya sabes... rayadas de las mías. Quieres que cambiemos?

.........................

Supongo que todo tiene un precio.

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12/28/04

Supongo que tenía miedo. Siempre tienes miedo cuando das un paso hacia un lugar desconocido y sin referencias.

Pero allí estaba, dispuesto a darle un pellizco a la realidad para levantar su cubierta de cristal líquido. Pasado se hace presente, nada es fácil sin un mapa.

Tras el filtro de plástico, una maraña de redes de neón lo interconecta todo. Causalidad sobre casualidad. Una patada a una lata y haces que el precio de los medicamentos suba para el tercer mundo.

Todo relativo. Tiras de un filamento, investigando sobre el por qué de tu situación, condición, tendencias o cualidades, para verte enredado, muchos factores, incalculables.

Donde había llegado? Que clase de sitio era aquel en el que el exceso de lógica conduce a la ilógica mas absurda y caótica?

Y entonces, cerrando los ojos, sencillamente, lo vi. No todo es pensar cuando puedes sentir.

Un papel abandonado en un rincón, una flor naciendo entre adoquines, polvo iluminado por el sol, un pájaro muerto junto a una alcantarilla, manchas de pintura en una pared, ropa tendida, antenas oxidadas, y gente fluyendo de un lado a otro, inconscientes, esperando algo, lo que sea.

Matices, respuestas. Todo volvía a ser como antes, sin serlo.

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12/31/04

Y el titiritero dijo:

-Tras mi mano guardo dos cartas, una de ellas te hará sentir estímulos que no sabías ni que existían, oleadas sensoriales que te harán sentir tan lleno de vida que querrás devorar la vida como un pastel, trozo a trozo. La carta del Sol.

-Y la otra?

Preguntó el atrevido muchacho lobo, sin dejar de mirar como éste jugaba con sus manos como el buen prestidigitador que era.

-La otra es la llave de los sueños. Lo tendrás todo y nada. Vivirás con ojos entornados perdidos en horizontes conceptuales que tratarás de abrazar como se abraza al agua. La carta de la Luna.

El titiriteró sonrió. Una de sus cartas había desaparecido mientras el muchacho lobo volvía al bosque, fuera del camino, el único hogar que había conocido, al fin y al cabo.

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Y los habitantes del pueblo oyen cada noche aullar a criaturas extrañas en el bosque. Muchos temen, pero algunos, pocos aprovechan para mirar a las estrellas y preguntarse.

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01/03/05

Los recuerdos, alimentados por ese poderoso néctar que les proporcionan las navidades tratan de tomar el refugio.

Sé lo que quieren, quieren zarandearme como un muñeco, desmembrarme, devorarme vivo. Convertirme en no mas que jirones y despojos, lanzarme a sus huestes de perros.

Como si lo fueran a conseguir, como si estas paredes no hubiesen sido construidas sobre firme roca, preparadas para resistir ataques si cabe mas fieros y traicioneros.

Recuerdos ilusos, estas paredes solo se pueden derrumbar entre dos. Desistid, desde mi atalaya, apenas molesto viento sois.

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01/05/05

No sé por qué, otros animales no lo necesitan. Pero a veces necesitamos una bañera llena de agua caliente, un casa vacía, silencio y todo lo que queráis añadir, incienso, aceites, espumas...

Y sumergirte.

Sumergir la cabeza en un mundo en calma, donde todo es estático a la vez que fluidamente dinámico y nada importa, nadie que moleste.

Con cuidado de que el agua no entre dentro de ti, donde todo se infecta y a la larga se pudre. Y después, claro, al interaccionar con los demás todo te moleste o te duela.

También existen efectos colaterales de quitarse tanta mierda de encima, pero eso es otra historia que será contada otro día.

Hoy solo importa que me encuentro limpito y reluciente. Y gran parte de ese conocimiento se lo debo al Amanecer Eterno en la Mente sin Mancha.

Los guiños aparecen cuando y donde menos esperas.

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01/13/05

Que nadie me diga que TODO lo que soy procede y depende de centímetros de una masa porosa y esponjosa a la vez que suave.

Que zonas mas o menos infladas marcan mi conducta.

Que sin ese material celular no soy NADA.

Que nadie me diga que no puedo ser un diminuto personaje que camine por esos mapas negros y blancos, blancos y negros... corriendo, sumergiéndose, volando... O lo que sea.

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01/14/05

Desde que la calle fue creada ha estado ahí.

Nadie sabe para que sirve, ni de donde viene, solo que un riachuelo de vivos colores recorre la calle de principio a fin, donde sea que estos estén.

La mayoría le tienen miedo porque mancha, te estropea la ropa, te marca, pero algunos no dudan en sumergir sus manos en él, impregnando después las casas de alrededor, jugando y riendo, alterando el equilibrio, rompiendo los esquemas.

Los mas sabios dicen que cada vez que alguien introduce sus manos, el riachuelo se hace mas caudaloso, salpicando paredes y acerado con mayor intensidad.

Y creo que todo el mundo se equivoca y el riachuelo no pasa por mitad de una calle, sino que la calle está creada en torno al riachuelo.

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01/16/05

Una fiesta de gala sucedía a otra.

En plantas inferiores la música orquestral parecía vestirlo todo con su velo maticial, mientras en su dormitorio el cada vez menos joven príncipe indagaba en su propio reflejo en un espejo victoriano de cuerpo entero.

La noche giró para que llegara el día, y otra noche y otra...

Y no es que la vida como rana hubiera sido mejor que la actual, de hecho, a todas luces, era una mierda terrible. Todo el día inquieto, temiendo depredadores, o jugándote la vida por un mero insecto. Pero era simple, nada escondía nada.

La propia gente de palacio empieza a ver algo raro en su alteza, cada vez mas distraído, mas distante. Todo lo que se le cruza le resulta un engaño, aún todas las princesas con las que cruza palabras en sus fiestas de gala.

Y cuentan, que muchas noches lo ven bajar a las fuentes de los jardines, a mirar como la Luna se refleja sobre el agua y sus ingrávidos nenúfares. Quizás añorando sus sueños cuando no era mas que una rana.

Y es que nadie dijo que ser un príncipe desencantado fuese coser y cantar.

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01/18/05

- ¿Quien es? ¿Sabes que hora es?

- Soy yo, el de siempre, ya sabes. No puedo mas. Ábreme, por favor, una última vez.

- Oh, tío... No me puedo creer que ya te hayas acabado todos los que te di, otra vez.

- Lo siento, soy un puto yonki, lo que quieras, pero ábreme.

- No, esta noche no pienso abrirte. Ya te dije la última vez que esto pasaría. Estás llorando???

- Pero es que no me comprendes? Mírame, no puedo vivir sin sueños! Todo se vuelve de rancio y sordo cartón piedra sin mis dosis, me ahoga... No puedo soportarlo... Si no son sueños, dame al menos un par de gramos de fantasías, tí@, lo que sea... Por favor.

- ... Mira, te voy a dar la dirección de mi primo. Quizás tenga algo de madurez para que puedas pasar la noche, no te prometo nada. Maldita nenaza...

- Gracias... Y lo siento, de veras, ojalá fuese fuerte y no un puto adicto.

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01/19/05

Acaso que pensabas?

Creías poder entrar en mi reino a hurtadillas?

Transgredir fronteras que jamás han de ser forzadas?

Coquetear con el lado oscuro sin salir marcado?

Sonreír ante el ganado con los ojos entrecerrados sin pensar que siempre hay alguien por encima tuya?

Flotar a la deriva sin destino sin que el Sol te abrasase y la Luna te estremeciese?

No, patético y estúpido mortal, no. Caminas por mis dominios ahora, mis tentáculos acarician tu realidad a cada paso. Si mis uñas rasgan tu cielo en rojos fulgores, no te lamentes. Si ves gusanos devorando los estímulos de información que alcanzan tus tobillos, no protestes. Si te ves cada vez mas invisible, o inconscientemente histriónico, no desesperes.

Abandonaste tu mundo de mentiras, y tras ellas todo el mundo sabe quien está sentado en su trono. Mi nombre es un número.

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- Perdona, pero deja que estemos unos pocos mas aquí. Entonces no será ni tu mundo ni el del otro. Sino el NUESTRO, y eso sí que será un número.

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Y fue entonces cuando Mikel dirigió un puño al cielo y otro al suelo, sonriendo, como si estuviese loco.

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01/23/05

Soy lo que soy.

Poco mas, poco menos.

Odio definirme porque al hacerlo nunca sé si estoy siendo sincero o una vez mas ando con mis habituales trampas, vendiendo un producto que soy capaz de elaborar artesanalmente, disfrutando en el proceso, encima. Y hasta que punto me convenzo incluso a mí mismo?

Solo susurro ser un adicto del cambio, mi despensa debe estar mal situada porque todo se me pone rancio al instante. Quiero mover las agujas de mi reloj a hipervelocidad, y ver como árboles crecen a mi paso, como todo evoluciona de veras, y no todo está tan muerto o encerrado en una pista cíclica donde siempre ganan los mismos.

Saboreo las pequeñas sutilezas de las especias que encuentro por aquí, o allí. Me enfrasco como un crío, queriendo olvidar que sigo deslizándome hacia la mayor de las dudas. Y ni siquiera toda mi voluntad sirve para disfrutar de delicatessens, como a mi alrededor se disfruta de rancias tapas de bar.

Y eso es cuando mi camino de pies arrastrados no me pierde por el descampado de los sueños, o la maraña de arbustos de los recuerdos.

Creo que ya hablé demasiado y empiezo a cuestionarme los grados de verdad directa, si ésta existió alguna vez desligada de la voluntad de seducir.

Que queréis contarme de vosotros?

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01/25/05

Y si la revolución, empezase con sutiles actos de desobediencia?

Sutiles sonrisas cargadas de ironía y cinismo.

Y si las sombras tomasen consciencia de que merecen su oportunidad?

Consciencia de la sabiduría que les dieron montañas de años como espectadores de una luminosa función donde siempre ganan los mismos.

Quizás ya lo hagan, o siempre lo hayan hecho...

Cerebros en la sombra, juegos de sombras chinescas, profundidad en el sombreado, necesidad de sombra frente al fulgor intenso... Selección sutil de quienes buscamos en las sombras lo que la luz no nos da.

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01/30/05

ZOOM X 32...

No sé.

Cuanto mas claro lo tengo todo y mas fuertes son mis resoluciones, menos claro lo tengo todo. Y así, montado en una máquina excavadora de comic, trato de buscar mi sitio en una sociedad que no es para mí como yo no soy para ella. Quizás si me quitase la voz que me dice que no me sentiré vivo hasta hacer algo importante, todo iría mas natural.

Es mi responsabilidad ser lo que soy, o ser lo que soy me hace tener determinadas responsabilidades?

Una pieza en un puzzle que ni siquiera sé si es el suyo.

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ZOOM X 16...

Según atraviesa el frío, la niebla, y el puente que lo conducen a su master de postlicenciatura, Mikel y sus zapatillas de marca, su ropa selecta, y su bolso con su cámara, su móvil y su reproductor de MP3 pasan aristocráticamente frente a una pareja de unos pocos años menos, enfundados en su ropa tribal, amenazantes en su camino al taller donde curran desde hace un año.

Para ellos no hay problemas como los de Mikel. Para ellos hay problemas reales. Vivir bajo la correa, te hace morder o ser mordido. A su lado no pasa mas que un figurín que no sabe lo dura que es la vida de verdad, y encima tienen que aguantarle esa expresión de creerse que su mierda no huele. Para partirle la cara.

No hay mucho tiempo para mas.

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ZOOM X 8...

Gente disfrazada se cruza con gente disfrazada. Tropezándose unos con otros, impregnándose, luchando por su nicho. Y en el fondo lo mismo en todos, la búsqueda de alguien que los acompañen en su camino, donde sea que este conduzca.

La única diferencia es como de recargado vaya el carruaje. Para trascender bien alto, nada como acumular recuerdos y tesoros que aumenten la altura del transporte.

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ZOOM x4...

La especie dominante del sector 2814 fluye por el planeta contagiado con los choques propios de cualquier colonia numerosa.

El excesivo desarrollo de su masa cerebral les crea falsos sentimientos de trascendencia.

Los individuos aparecen y desaparecen en apenas un parpadeo. La especie tarda algo mas, no mucho, cuando el planeta huésped haya sido consumido del todo.

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ZOOM x 2...

Que mas da?

Todo fluye en un intercambio de energia en un universo de infinitas dimensiones. Fractales de millones de millones de millones de años, se duplican y crecen cristalizados, girando por siempre en un vacío que no debería catalogarse como tal no como cualquier otra cosa percibible.

Y eso sí es todo.

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ZOOM x 32...

Por donde iba?

Ah, sí.

Quizás no deba mas que soplar ideas construidas con palabras, que el viento las esparza como quiera, es todo lo que me incumbe. Quizás.

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01/27/05

De nuevo ahí, en mi horizonte, surgida del pasado mas remoto, embelleciendo mis mas frías mañanas con tu dolorosa luz.

Solo me gustaría poder abrir los ojos para verte en lugar de imaginarte, que la idealización resbale como cera fluida dejando no mas que un esqueleto de alambre espía. El viejo esqueleto que nos hizo sangre.

Que se te acaben la sonrisa de Cheshire, la piel de Cleopatra, o la voz tridimensional.

O pasar una noche contigo. Una vez mas. Por los viejos tiempos. No pegaría ojo, aprovechando cada brisa y cada movimiento de tu pelo. Observando como un explorador, como tu piel se vuelve cada vez mas roja a medida que viajas por el sueño. Girando en el carrusel de tu olor y sabor. Sintiendo tu respiración de plumas, y fluyendo por tu piel desnuda bajo un edredón de amianto. Porque, ya es hora de que lo sepas, no hay nadie mas suave que tú.

Una noche sin miedo a las consecuencias, una noche imposible.

Tal vez sea que los niño autistas llegamos mas fríos a casa, y junto al chocolate necesitemos nuestro tazón de sonrisas y dulzura de condescendencia, y una mano que nos sacuda el pelo enseñándonos a no querer comernos la realidad de golpe, sin masticar, para no atragantarnos.

Una mano que no atraviese el reloj a su antojo para venir desvergonzada a deshoras, es natural.

Aunque puede que siempre quisiese eso, tenerte ahí, en un cuadro de cuerpo entero sobre la chimenea, y maldecir al mundo en noches de opio por nuestro sesgado amor imposible. Me debería haber quedado con el romanticismo de garrafón y flores en papel de lazos.

Pero lo mas probable es que haga frío y te eche de menos, aunque no nos hayamos conocido nunca. O tal vez sí.

Y yo estoy tan ciego que solo veo motas lejanas y borrosas.

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Rémoras II.

2006-02-01T02:27:00.000+01:00

10/05/04

Tengo un montón de palabras en mis manos.

Muchas de ellas no las he escrito nunca, otras son las de siempre. Las tengo grandes, pequeñas, hermosas, horribles, cultas, vulgares... Un montón. Y todas moviéndose como si tuvieran vida propia, como agarrar un puñado de angulas, se me escurren, ansiosas todas por ser utilizadas, por morir perteneciendo a algo mayor de lo que cualquiera de ellas sean por separado. Consigo retener a algunas, otras se me van, si solo estuvieran quietas un maldito momento. A esta velocidad no creo que se pueda hacer nada serio.

Mejor será que me ponga entonces, porque no tienen pinta de querer parar. Buscaré un tema, no puede ser difícil.

Podría escribir sobre mi día de hoy, y como la nostalgia del Otoño empieza a darle a todo unos matices valiosos. Naahh, típico.

O sobre como ansío conocer otros licántropos cuyas rarezas hagan que la mía se sienta acompañada. Muy lamentable, no es mi estilo.

Y esta noche no me apetece dar mi visión acerca de las cosas, ni de hablar de mi pasado. Ojalá tuviera la cámara arreglada...

Tanto ansia por contar y tan poco que transmitir... Al menos las palabras parecen que empiezan a tranquilizarse.

Y lo cierto es que me gusta jugar con ellas, poner una a continuación de la otra, ahora seleccionar la adecuada, ver como quedan estas dos juntas, centrar la atención falsamente en una escondiendo en otra mis verdaderos motivos...

Ya lo tengo, hoy escribiré para contar NADA. Solo dejaré que fluyan, casi como siempre, pero aún un poco mas libre.

Jugad. Expandíos.

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10/13/04

Veo unidas a las drogas y al arte.

Últimamente tiendo a llamar droga a todo aquello que nos distrae, endógeno o exógeno, no dejándonos pensar en la falta de sentido de TODO, en lo que supondrá la muerte, en un mundo construido sobre mentiras...

El amor, por ejemplo, es una droga, está claro, la mas fuerte.

Pero el arte, la expresión artística, también lo es. Nos lleva lejos, a terrenos a los que somos incapaces de llegar por nosotros mismos, viste la realidad de mágicos matices, resaltando la belleza de cada momento. Parándonos en el tiempo, nada mas importa salvo el momento. Lo que para la mayoría significa vivir y algunos solo somos capaces de sentir en determinados momentos.

Podrían las drogas ser un arte? Podríamos ser maestros en un arte insospechado?

Arte y drogas siempre han ido unidos de la mano. Creo que porque no dejan de ser la misma cosa, un intento de trascender sobre los límites carcelarios de la rutina simplista.

*Sonando dentro de mí: Lucy in the Sky with Diamonds, The Beatles. Proyectándose dentro de mí: Miedo y Asco en Las Vegas.

**No, no soy tan iluso como para pensar que mi visión acerca de como deben ser entendidas las droas solo pertenece a unos pocos. Recordad niños, siempre han de ser entendidas como acontecimientos o experiencias, nunca rutina. A una mujer peligrosa y autodestructiva puedes amarla una noche romántica, vete a vivir con ella y acabará contigo.

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10/14/04

Que pretendo?

Si alguna vez me ves abstraído, no te preocupes por mí, simplemente estaré lejos.

A veces inmerso en un subargumento de una película de terror de serie B. ---Es una clara noche de Luna llena y mis amigos y yo decidimos acampar en un cementerio. Allí, oculta al principio entre la gente, estás tú, valiente, adorable, soñadora, como cualquier heroína de los 80. Te descubro para asistir al encuentro con el mal en estado puro, un dios primigenio olvidado por la cultura del hombre que yace bajo las fosas del campo santo. La épica se dispara, y donde todos caen, nuestras voluntades, y la suerte necesaria en este tipo de cosas, nos hacen ser los únicos supervivientes, castigados y malditos, pero con un vínculo sellado por algo mas grande que la propia realidad.---

A veces inmerso en una simple cena, en un simple sofá.

A veces inmerso en historias que algún día serán contadas.

Y es en esos momentos cuando creo que las cosas me dan mas igual, y supongo que la felicidad me acaricia (leve y brevemente, claro, no hay para mucho mas), pero también cuando todo lo demás, todos los demás, me sobra, me sobran, como sacos de arena que me impidiesen volar aún mas alto.

Que pretendo entonces? Prefiero vivir o soñar tu compañía?

Quizás solo pretendo alguien que cuide y arrope mi cuerpo cuando estoy en uno de mis viajes astrales. Y encontrármelo acogedor y caliente al volver.

Quizás busque compañeros de viaje. Ojalá me equivoque y existan.

Quizás todo lo que quiero en REALIDAD es fluir sin rumbo, perdido.

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10/24/04

Un resacoso paseo por los escaparates del Fotolog, me ha hecho plantearme algo. Y es que cada vez que veía una imagen que me recordara viejas experiencias, no me venía a la cabeza sino el recuerdo de un olor.

Y entonces, los olores nos acercan a la realidad?

Una trozo de idea que, conociéndome, bailará por todo el salón que es mi mente durante la mayor parte de este Domingo.

Puede que en este estadío de evolución social humana en el que hemos sido cultivados, en el que la sobredosis de información audivisual es indiscutible, sean los olores los que nos marquen la naturaleza real de algo?

Ejemplo: Desde crío siempre había soñado con entrar en un cementerio victoriano de noche (entre otras cosas), tras verlo billones de veces en billones de películas de Serie B. Y cuando al fin lo hice, nada me sobrecogió y me hizo deleitarme mas que la gama de olores que allí se desprendían.

Casi todos (porque hay cada uno...) nos hemos emocionado con bellísimas y excepcionales imágenes que el cine, la fotografía, la televisión o la red nos han traído, pero cuando estas allí es algo mas, esa sensación te envuelve, te llena, se respira, se huele.

Matices que nos hipnotizan sibilinamente, para asomar la cabeza cuando estamos distraídos.

El olor de un pequeño pueblo por la mañana.
El olor de un viejo cine de madera.
El olor del mar por la noche.
El olor de un quiosco.
El olor de un bosque.
El olor de tu expareja.
El olor de aquel verano cuando eras un enano.
El olor de tu casa cuando vuelves de lejos.
El olor de aquella tarde de sexo mientras fuera diluviaba.
El olor de la noche.

Estas cosas suelen ser graciosas, nada como que la sociedad se decida a ignorar un sentido para hacerlo poderoso.

Vale, ya estoy convencido, los olores nos hacen sentirnos vivos, partícipes reales de algo.

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11/01/04

Wow.

Fogonazos pixelados que guardan secretos sobre la textura de la materia.

Agudos olores en espiral que aguardan el momento de levantar mis pies del suelo, la trascendencia está a solo centímetros.

Una corriente de nano batallones que se dispersan bajo la piel, creando calor a través del rozamiento de sus pies, dispersando al todopoderoso frío.

Densas nubes de pensamiento que aguardan mi gentil mano para que con la rueca de mis ojos hile finas secuencias convencionales que no alteren el paisaje en exceso, solo de forma elegante.

Burbujas fluorescentes donde meter los dedos para pintar paisajes que nunca han de existir para conservar lo poco que tenemos.

Irracionales y dolorosas excavaciones en tejidos bidimensionales, buscando la pauta de la incalculable falsa dimensión.

Sombras de envolvente oscuridad consumiendo humanos alineados como fichas de dominó en lo que es el motor de un viejo y rancio concepto llamado cronotopía.

Cartones de ideas vacías envasadas en altos hornos para servir en caliente, encerrando gritos encargados de no hacerte pensar a través de decorados audiovisuales.

Potenciales puros, tan bellos y radiantes que su sola vista es capaz de cegarte durante días enteros, repitiendo siluetas en negativo allá donde mires.

Tentáculos extendidos a través de extensiones luminosas codificadas para la asimilación en cadena.

Ya os tengo.

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11/04/04

La felicidad reside en la casa del desconocimiento. A mas tonto mas feliz, siempre se ha sabido, pero es mentira. Los tontos somos nosotros que no sabemos siquiera ser tontos. Y es que no es tan fácil.

Cuando no conoces algo, la ilusión, la fantasía, la magia lo envuelve. Solo pensar en cuantas canciones te decepcionan al leer detenidamente la letra, y comprobar que todo lo que creíais encerrado en ella, estaba encerrado en ti.

Cuando conoces algo, todo su influjo se pierde, el paso del mito a la materia no se porta bien con nadie, ni la Luna se escapa de eso. Conceptos se ven encerrados en palabros tan feos como elemento, herramienta o miembro.

Estos momentos ando viviéndolos repletos de grandes instantes, y creo que gran parte de esta ilusión perdida tiempo atrás, me la ha devuelto el rozar lo insospechado cada noche, no saber lo que me espera en cada esquina, no tener cadenas que frenen mis ansias de aventuras. Otear el horizonte con mirada ensoñadora, sintiendo el viento de lo venidero golpearte, llenándote los pulmones y despeinándote.

Y ahora viene la trampa:

A) Que sentido tiene entonces dedicar mis días a pensar, a desentrañar misterios, a sacar teorías? Todo lo que harán será debilitar el poder de conceptos oscuros, arrancarles su belleza, y privarme de magia mundana, con lo difícil de encontrar que se está volviendo. Consumir conceptos como leña para que motor de la insatisfacción permanezca a toda máquina.

B) Que diablos debo andar buscando? Algo que me llene, que me ate y me robe lo insospechado? Mi espíritu inquieto y aventurero querría conformarse con ir a buscar leña? Por mucho tiempo? En este juego te retiras cuando quieres?

Lo cual me deja en una falta de sentido en mi actitud y mi forma de ver la vida, absoluta.

Pero lo peor es que me mola así. Debe ser paciencia, condescendencia, o madurez. Hay que joderse, pero la poca magia que me queda no me la quitará el Tiempo, de mí me fío menos.

Supongo que las verdades siempre estarán encerradas en misterios no resueltos. Debería haber nacido en S. XIX cuando se desconocían muchas mas cosas y todo andaba infestado de románticos y estudiosos de la Alta Magia. Como nosotros, malditos y complicados tontos.

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11/29/04

Antes.

Antes cuando todo se movía tan rápido y los colores eran estelas.

Antes cuando el Imperio de los sentidos dominaba las futiles revueltas de la razón.

Antes cuando apenas se veía la mierda bajo la alfombra.

Antes cuando el sexo no tenía matices vulgares.

Antes cuando la balanza entre sueños y realidad se equilibraba solo contigo.

Antes cuando Inglaterra se mantenía caliente y arropada en mis ojos.

Antes cuando me costaba tan poco participar y creerme las cosas.

Antes cuando arrancarme una sonrisa, una abstracción costaba tan poco.

Antes yo no era.

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12/02/04

Me encantaría...

Bajar por la espiral de tu oído susurrando mis absurdas teorías sobre todas las cosas, con mis usuales ademanes para parecerte mas entrañable.

Fabricar en mi alhacena el olor perfecto que te haga sentir como en casa, y que mi ausencia te incomode. Cadenas particuladas que nunca reconocería forjar.

Pulir durante años un técnica marcial que nos permita ser uno si te abrazo por detrás y te beso en el cuello, un técnica secreta llena de puntos secretos, presiones secretas y caricias secretas, secretas para el resto, que nunca dejarán de ser mas que el resto.

Concentrarme en concentraciones hasta hacer que el sabor de todos mis fluidos sepa como siempre te supieron los tuyos.

Empezar hoy, ya, nuestro nuevo lenguaje de signos, matices, ademanes, de complicidad imperceptible que nos aísle y color a color, transporte nuestras miradas a un nuevo mundo fundado en un nuevo estado de percepción de las mas pequeñas y antes usuales de las cosas.

Me encantaría conquistar el mundo de tus sentidos.

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12/05/04

Conocéis mi casa?

No? Aquí está.

Es genial, preciosa, luminosa (quizás demasiado), y todos los adjetivos subjetivos que su arquitecto pueda darle.

Allí, arriba, en la esquina izquierda, allí tengo el jardín. Mi jardín lleno de esculturas. Una idea, una escultura. Si queréis que os cuente un secreto, paso mas tiempo en él del que jamás reconocería. Con mis manos manchadas en barro, moldeando cada idea, salpicándolo todo, llenándome de restos bajo las uñas, dotando de sutiles matices cada forma, nunca acabada, nunca lista para enseñar del todo. Finalizan los demás, no tú. Debería haber construido el jardín lo último, pero ya venía con el solar, supuse.

Ignorad al gato, siempre bello, expectante, misterioso. Y desagradecido y desconsiderado, sin importarle un pimiento la expectación que cree. Quien narices piensa ese gato que es?

Y lo mismo vale para el perro, lastimoso o cariñoso, reclamándote atención una y otra vez, recordándote el tiempo que estuviste cuidándolo. Otro desconsiderado y egoísta que solo te quiere para él.

Y ahora que lo pienso... quienes son ellos para pedirme nada? Y quien los trajo a esta casa? No, no lo pienso, porque sé que vinieron conmigo, siempre.

El resto de la casa es mas bien vulgar(...), partes son brillantes, partes en obras. Me he propuesto terminarla antes del terremoto, justo antes, para que la coja bien bonita. Bien bonita no, bien acabada. Bien bonita ya soy capaz de decorarla, con telas, pinturas, vinilos arrojados bajo los sofás, mis montañas de comics sujetando macetas, posters de películas de tiempos siempre mas románticos, y mis libros abiertos y expuestos por la misma página de siempre. Bien bonita para cuando me vuelva a visitar La Maga. Cuando se marchó de niña prometió volver encontrada. Aunque tal vez no fuera ella (no se parecía tanto), dejó los restos de aquello que nunca comimos para el perro y el gato. No, no, aunque la veáis en la puerta, no me lo digas, la sorpresa funciona bien con ambos.

Si tenéis buena vista y sabéis observar bien los detalles, no hay muchos secretos (en el taller, abajo a la derecha, donde telarañas, sí, menos), supongo que en ninguna casa los hay. Y es desencantador, pero por alguna razón que ni entiendo, ni quiero entender, excitante.

Sentaos, tomad algo, decidme que os parece, habladme de la vuestra. Sigamos jugando.

*Sonando una genial canción de violín que supongo habréis escuchado alguna vez, en alguna calle, acompañados de vosotros.

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12/07/04

Quizás tras la mesita de noche, o bajo mi cama se escondan esos duendes que cada noche parecen sustituir partes de mi cuerpo con piezas robóticas.

Mis sentidos, mis sentimientos ya no parecen ser los que eran. Este cuerpo de metal no siente como el viejo.

Quizás mi filosofía sea demasiado densa y haya convertido mi cuerpo en un instrumento de la mente. Quizás mi filosofía haya contratado a estos duendes de manera temporal y sin seguro.

Solo me cabe esperar que sea una etapa de adaptación a este nuevo cuerpo, y no sean efectos de madurez, porque ello traería consigo que el polvo de hadas se me acaba cuando hay tanto por hacer.

Quizás solo quiera saltar sobre charcos, con los pies juntos y los brazos levantados en clara señal de alegría desenfrenada.

Porque... alguien puede amar a un androide?

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Rémoras I .

2006-02-01T02:15:00.000+01:00

09/27/04

No quiero nada vuestro.

No quiero vivir histérico, pendiente de forma continua de lo mas urgente, perdiendo el control por falta de racionalidad.
No quiero tener que vivir defendiendo mi terreno como un animal simplemente por tener que hacerlo.
No quiero que mis días giren en torno a mis propiedades materiales y a lo que hago con ellas.
No quiero hacer que solo me importe mi cuerpo, y darle de comer, dormir o follar.
No quiero susurrar acerca de aquellos que eligen ser distintos.
No quiero pertenecer a esta maquinaria tan bien engrasada.
No quiero olvidar nunca que las obligaciones son un instrumento y el ocio tu verdadera vida.
No quiero dejar de ser libre, ni de soñar, ni de buscar siempre otro camino por hacer.
No quiero que se me haga aceptar ningún dogma.
No quiero reírme de las mismas cosas que vosotros.
No quiero tolerar salvajadas porque vayan vestidas de forma interesada como tradiciones.
No quiero tener que ser quien no soy, ni siquiera tener que justificar mis acciones, o pasiones.
No quiero afrontar las hipocresías mirando hacia otro lado.
No quiero ser uno mas.

No quiero tener que aguantar esa mirada de decepción solo por ser distinto, no quiero que se me trate de convencer mas de que el buen camino es la mediocridad. No quiero que me hagáis pensar que vuestra postura es egoísta, y que si yo ganase os sentiríais frustrados y tendríais que mirar atrás y ver todo lo desperdiciado.

Solo quiero una cosa. Encontrar mas como yo. Que la revolución se empiece a fraguar de una vez por todas. Me conformo con simplemente sentarnos a planearlo frente a una hoguera.

Supongo que entonces, ELLOS mandarían contra NOSOTROS a sus legiones de Tintines Pastilleros o CaniCops, especialmente diseñados en su idiotez para inquietarnos y que el Nihilismo y la falta de sentido no hagan que nuestras filas crezcan. Porque está claro que los canis de hoy serán las fuerzas de seguridad del mañana, y MUY conservadores, ya veréis.

Y perderemos, ya sea a sus manos o traicionados desde dentro por ávidos integrantes de nuestras filas, como siempre. Pero el gesto, la contribución quedará, en la retina, en el subconsciente. Aunque no sirva de nada, ni a nadie realmente le importe.

Puede que toda revolución sea eso, carne contra pensamiento, o viceversa, o entremezclado.

Supongo que lo máximo a lo que puede aspirar un romántico es al poder de una idea, aunque casi nadie lo entienda. Lo cual es lo mas bonito. Cuando se ha visto a un romámtico conforme, feliz y acompañado?

* Sonando dentro de mí: People Are Strange - The Doors.

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09/14/04

La Soledad.

Es increíble lo que somos capaces de quejarnos de la soledad. Creo que no existe un tema mas utilizado en canciones, películas o libros.

Dentro de esta cosa llamada fotolog, hay quien aprovecha su minuto de gloria para mostrar sus fotos, sus dibujos, sus comics, sus composiciones fotográficas, o simplemente sus textos. Pero de donde creéis que procede todo éso?

Recordad aquellas tardes de domingo, sin colegio, sin nada en la tele, tumbados en el suelo de vuestro cuarto enmoquetado, rodeado de unos juguetes cada vez mas inútiles, merendando algo que nunca estaba tan bueno como parecía, pensando en el futuro, diseñando ficciones imposibles, mundos enteros brotaban de la nada, enormes historias que de tan grandes no tendrían cabida en este mundo, aventuras solitarias o en compañía de gente con la que os sintieséis realmente acompañados.

La imaginación es vida, la imaginación cambia al mundo, es lo mas poderoso que tenemos, tanto que a menudo nos controla para hacer que la dejemos salir de alguna forma. Y esta imaginación es hija de aquella soledad, alguien pleno y satisfecho no busca mas.

La soledad nos hace grandes.

Madre de sueños, cuidadora de recuerdos, asumid que ya no sabríais ni querríais vivir sin ella.

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09/09/04

Permitidme esta noche algo de parquedad.

Desolación, hoy éste es mi reino, obtenido tras tratar de luchar valientemente por lo mejor para mí y mis seres queridos.

Supongo que es lo que traen las grandes batallas, grandes bajas y desperfectos, grandes concilios irrealizables, y enormes deudas históricas.

Y supongo también que hay grandes momentos de una vida que no pueden acabar de otra manera.

Nada mejor que jugar como niños por terreno minado para destruir un Imperio, y así tener excusa para reconstruir el nuevo. Como la quema controlada en determinados bosques.

*A quien ha dormido conmigo durante años, hoy es cuando realmente debo decirle Buenas Noches.

Y que la Noche, la Luna y las Sombras me acojan una vez mas y me alimenten como a un hijo predilecto.

**Hoy no suena Nada, solo el lejano canto de otras criaturas de la noche.

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Actores.

A veces siento envidia de la capacidad de la gente para meterse en sus papeles. A mi alrededor solo veo disfraces y gente convencida de ser aquello de lo que va vestida.

Hace tiempo asumí que ser un espíritu inquieto arrastraría de por siempre mi barca a la deriva, no dejandome disfrutar de ninguna compañía por mucho tiempo, ningún grupo con el que sentirme identificado jamás. Y no os confundáis, no me siento de nada mas orgulloso que de esta sensación de libertad, de singularidad.

No quiero convertirme en nadie que conozca, no me gusta ninguno de los caminos trazados excepto el mío, lo convencional me parece mediocre y vulgar. Siempre me ha gustado el concepto de un depredador entre sombras, un lobo, cogiendo matices fascinantes de un sector u otro, con el simple objetivo de confeccionarse una piel falsa que le permitiera desenvolverse con facilidad por tanto terreno vedado para muchos. Al menos ya me di cuenta que el querer ser algo no debe impedirte ser algo.

Odio las responsabilidades, odio ver a gente siguiéndome en actitudes o conductas que podrían seguir por ellos mismos. Las odio tanto que le cogí el gusto a decepcionar.

Sí, estoy maldito, todo pronto pierde interés para mí. Ser un inconformista y un amante de la belleza conceptual te abre un abanico inmenso de posibilidades, posibilidades que el rebaño no ve aún estando delante de sus propios ojos. Pero claro, todo regalo tiene truco, como alguno ya sabe.

El precio es esta soledad existencial. Como un manto que llevaremos siempre, aislándonos del resto.

Para los otros es tan fácil... Sus motivos por los se relacionan, viven , se emparejan, se sienten felices... no me dejan de parecer fascinantes, como el que ve un documental. Pero tienen esa sensación de plenitud, esa felicidad, esa identificación con movimientos sociales, esa seguridad en sí mismos y en lo que hacen que yo nunca tendré.

Como era aquello de que los únicos inmortales son los animales que desconocen la Muerte?

Y mi mente de crío congelado en el tiempo por los malditos Polvos de Hada (creíais que no tenían efectos secundarios, verdad?), solo puede pensar en si en un Universo de Ficción, sería un gran supervillano.

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09/08/04

Agotado, recurro a un viejo escrito.

Prometeo o La Ansiedad.

La perfección no existe,
y aún sabiéndolo todos la perseguimos,
a veces buscando la aprobación de nuestro Mundo,
a veces sólo como excusa.
Nunca seremos lo que se espera de nosotros,
pues lo que se espera de nosotros simplemente no existe.
Y tratar de vernos es sólo un autoanálisis desbocado,
obsesivo y que nunca encontrará fin alguno.
Ser tan complejos nos lo impide,
a la vez que nos hace bellos a ojos ajenos.
Es ese esfuerzo por ser quien queremos ser
lo que nos niega el comportarnos AHORA como querríamos,
olvidando que la raíz de la efímera felicidad
siempre está frente a nosotros,
y esta búsqueda es la condena que nos impide verla.

Y siendo honestos, creéis que el ahora, la áspera y fría realidad, puede competir con los recuerdos del pasado o los sueños del futuro?

Luchar contra la fantasía o el mito es una tarea imposible, sobre todo cuando puedes abrazarlos. O quizás sea yo, que soy un enganchado y siempre ando con la vista perdida.

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09/05/04

Psicodelia, Locura.

Cuando frenar nuestras reflexiones? Podemos hacerlo conduzcan a donde nos conduzcan?

Lo tienes, es un diamante, pero no sabes como se presentará a ojos ajenos, la metáfora crece, eres genial, se hace monstruosamente demencial, que bueno eres. Pero espera... te has alejado demasiado de casa? Merece la pena perderte antes que volver a la vulgaridad, al infierno de lo establecido?

Es un camino oscuro en el que nada es sencillo, desconfías de todo lo que se acerca, la luna entre los árboles te hace mezclar realidad con ficción, y tú respondes con una sonora carcajada.

Estás sólo, y es genial, eres único, los demás te admiran desde sus hogares con chimenea mientras tú, frente a sus ojos, traspasas barreras que ellos desconocían, cambias perspectivas, tú, el mas valiente, el abanderado de la vanguardia.

Ya no puedes volver. Y quizás tanta soledad y oscuridad no sean buenas, y con el tiempo te acaben consumiendo. Pero como regresar a la luz ahora que he llegado hasta aquí? Espera, es otro diamante, tiene una forma rara, sus cinco dimensiones comienzan a desbordar mis sentidos de forma desordenada, su mera forma conceptual empieza a formarse dentro de mi masa encefálica de forma invertida, provocadora y divertida.

Que hacía aquí? Donde estaba mi casa? Alguna vez tuve alguna? Iré silbando todo el camino hasta que encuentre algo. Todo es tan aburrido y absurdo...

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09/16/04

Hoy me siento bastante libre, y no puedo evitar que ello me haga sentirme vivo, por triste que me pueda parecer si pienso a la larga.

No creo haber estado mas al margen de todo en mi vida, saliendo de la Biblioteca paseaba por unos jardines jugando con las hojas y mirando a mi alrededor con profunda condescendencia. Cuando no tienes que luchar por ser diferente, solo disfrutar de serlo, todo mola.

Nada me ata, mi futuro es lo suficientemente incierto como para interesarme, mañana todo podría pasar, u hoy.

He tenido suerte de haber vivido como lo he hecho, de haber salido airoso de tantas y tantas experiencias que me han catapultado a lo que hoy soy. Romances, travesuras, broncas, drogas, arte, noches de soledad y de compáñía, pérdidas, cicatrices...

Me encantaría poner en fila india a todo aquel que a la larga fue trascendente (para bien o mal) en mi vida y darle las gracias con un fuerte apretón por su contribución a mi película.

El pasado al fin me parece reconfortante, el presente una balsa de transición, y el futuro se pierde en el horizonte.

Quien sabe? Quizás una aventura me aguarde detrás de la esquina.

No puedo imaginar nada mas en esta vida.

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09/28/04

Próxima Estación: Otoño.

Todo nos parece que tenga un principio y un final, pero realmente no lo tiene. De hecho, realmente nada es como nos parece.

Autoengaño. Nuestros sueños dirigen nuestras vidas, o nosotros dirigimos nuestros sueños, silbando y desviándolos con la puta del pie mientras nuestro otro yo mira intencionadamente hacia otro lado?

Hace unos meses mis sueños eran otros, construcciones compartidas, nubes que se unían para formar una, creía tener claro lo que me ilusionaba y lo que no. Es divertido ver como hoy mis ilusiones son totalmente opuestas a aquellas. Tantas y distintas.

Me iría mejor si solo sintiese, pero este despeinado individuo que no deja de ir por ahí arrastrando los pies con la mirada perdida, no puede dejar de darle vueltas a las cosas, bajando por la escalera de caracol que debe conducir a la razón de por qué narices pasa todo ésto.

Siempre supe que todo es cíclico, tanto metafórica, como histórica, como físicamente. Da igual que nos bajemos, la noria sigue. Las cosas son tan relativas que asusta lo que ello implica.

Ya está asomando otro Otoño, lleno de cosas de Otoño, y querremos que llegue la Primavera, su encocada hermana; y entonces cuando empecemos a acostumbrarnos, nos sorprenderá otro Invierno, lleno de oportunidades creadas para buscar calor de todo tipo, y pensaremos en el Verano donde ese calor (de todo tipo) no parece tener fin; con su entrada triunfal de siempre la Primavera, cuyo exceso de pasión nos hará recordar a su melancólico y poeta hermano; y el Verano, en el que querremos tener un trocito de acogedor e íntimo Invierno. Y otro Otoño por debajo de la puerta.

Y si estamos enganchados a este viaje, y si no fueramos capaces de mantener nada ligeramente inmóvil, una misma cosa para siempre? y de veras queremos éso?

O peor, y si todo se tornase tan repetitivo que solo viéramos el mismo cambio una y otra vez y nos limitásemos a esperarlo?

Naahhhh, no echéis cuenta, debe ser que hace bien poco (o mucho) empezó una nueva estación para mí, y debo andar aún algo desconcertado y excitado.

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El Asombroso Hombre Erizo.

2006-02-01T02:06:00.000+01:00

01/23/06

A nadie le importó nunca gran cosa que fuera del hombre erizo.

Apenas se sabía de él que bebía todos los escupitajos que iban a parar al suelo en mitad de una maldición con una larga cañita cuyo diseño sacó de un viejo anuncio, que bailaba de tus pies cuando éstos pataleaban el suelo en señal de protesta infantil, y que en raras ocasiones sacaba la punta de una de sus costrosas garras por las ranuras que separaban su mundo del nuestro. Gesto que acabó convirtiéndose en poco más que una excusa de las madres para que sus hijos no se acercasen a esos suelos metálicos de ranuras que tanto gustan a los niños.

El hombre erizo era incapaz de manejar la delicada línea que separaba el miedo que nos hace libres del que nos hace prisioneros, por lo que no tenía más remedio que postrarse en su viejo sillón playero con dos raquetas estampadas a comprobar como cada vez menos niños se asomaban a ver si algo se movía. Allí abajo.

Sus días pasaban tranquilos, jugando a un PC Futbol de 1994 y escuchando una cinta de Gabinete Caligari que encontró una vez cuando salió a husmear entre los despojos de un rastro dominical. Leía viejas novelas baratas sobre los poderes ocultos de la mente y las apariciones satánicas o algo semejantes, y cada 17 de Marzo celebraba el día del erizo con pastel de humus y un vídeo de Martes y Trece.

Sólo se agitaba los Domingos por la tarde, cuando dándose uno de sus paseos subterráneos, se acercaba a una trampilla cercana a una iglesia de barrio, bajo la que, según la misa subía su intensidad, lloraba, se mordía para no gritar y pedía perdón por su asquerosa existencia.

Porque, muy a su pesar, pocos adjetivos le iban mejor a su vida que "asquerosa".

Tenía apenas un par de viejos calzoncillos amarillentos que paseaba orgullos en uno de sus desfiles frente a las jaulas de los niños. Subiéndolos y bajándolos, seguía arrítmicamente la sintonía navideña de Cortilandia, para que todo niño cautivo recordase el preciso instante en que su vida se jodió definitivamente. Para comer, les daba sus "raciones" que consistían en purés de verdura de lata mezclados con sus propios excrementos. Le hacía una gracia terrible sentarse en su mecedora y mirar como los niños vomitaban y comían, y comían y vomitaban, una y otra vez, como una rutina vertiginosamente hilarante.

Hace tiempo que no se sabe nada del hombre erizo, en los tiempos que corren su misma existencia es algo políticamente incorrecto. Quizás lo peor sea pensar que cuando éste ser desaparezca, se llevará consigo a todos esos niños que mantiene secuestrados bajo la ciudad. Pero aún así, es preferible cerrar los ojos a todo lo que este ser representa.

Porque si a nadie le importó jamás el hombre erizo, a quien le iban a importar esos niños?

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Los Secretos de Morrison.

2006-02-01T02:05:00.000+01:00

01/17/06

A mediados de los 90, Grant Morrison el más postmoderno y transgresor
de los guionistas de comics del mainstream actual, pasaba por una etapa
extraña.

Empezaba a acabársele el cartel de Enfant Terrible (y no nos
engañemos, el de Maduro Terrible nunca quedó tan bien ni de lejos);
escribía lo que era (y lo que probablemente será) la obra de su vida,
Los Invisibles, con un éxito de ventas que podemos acercar a un fracaso
comercial tan aplastante que ni lo continuos relanzamientos editoriales
eran capaces de salvar; y sentimentalmente llevaba años sin encontrar
la más pequeña dosis de ilusión.

Bajo estas circunstancias, se dice que una lluviosa tarde de las
muchas que hay en Glasgow, el amigo Grant bien cargado de ácido invocó
al Diablo para que un personaje de esta obra, una chica llamada Ragged
Robin en la que había volcado toda su fascinanción por las mujeres,
apareciera en su vida. A cambio ofrecía su maltratada alma.

En Los Invisibles, Ragged Robin es una chica sofisticada y elegante
a la vez que rematadamente transgresora que viene del futuro. Nunca
puedes ser más cool o estar más a la última que una rebelde adicta a
las drogas y bebidas inteligentes del 2014.

Ragged Robin también es el personaje que crea la historia de Los
Invisibles (una célula anarquista subversiva que atenta contra los
pilares de una inducida realidad dictatorial y severamente poliangulada), la escribe con tanta
pasión y dedicación que pasa a ser su historia, llegando a retroceder
en el tiempo para vivirla.

Poco después, Grant Morrison conoce a una chica bastante exacta a
Robin. Y parece que el Diablo tuvo trabajo en esa fechas, porque poco
después los Warchowski se fijan en Los Invisibles para rodar su
trilogía de Matrix, empobreciendo (evidentemente) el resultado final de
la serie, pero cargando de fama a éste en todo el embrollo posterior
generado por el pseudo robo intelectual que al final acabaron reconociendo
los hermanitos.

Tanto la chica como la fama no le duraron mucho a Morri (ya sabemos
como trabaja el Diablo como funcionario), pero años después sigue
siendo aceptablemente feliz (nueva pareja y siendo una estrella en su reducido medio), puede que por la ausencia de un alma a la que rendir
cuentas.

O por tener una historia de distoriones reales y personajes que saltan de una fantasía a otra y a otra más que poder contar.

De Ragged Robin sigue siendo imposible no encoñarse y... verdad que da que pensar?

* Los Ramones - I wanna be sedated

Hembras.

2006-02-01T02:04:00.000+01:00

CUANTO MÁS GRANDE EL TACÓN, MÁS PEQUEÑO EL CEREBRO.

Quizás el más señalado de mis fetiches femeninos sea la ausencia de
tacón en las chicas. Es decir, comprendo que haya eventos socialmente
trascendentes que exigen un nivel de disfraz donde el tacón sea útil
para el conjunto o el concepto. Tacones como si hablamos de corsés o
pelucas enormes, en un disfraz consciente cualquier cosa es válida.

Lo que no puedo soportar es una chica de nuestra generación usando
tacones diariamente. Esgrimiré un poco de lo que conozco como lógica:

a) El 95 % de las mujeres tienen problemas de columna derivados del
uso cotidiano de esta tortura o tradición. Si se ha utilizado la idea del dinero ahorrado por
la seguridad social para recortar los derechos y libertades de los
fumadores, que pasa con ésto? Ah... oh sí, medida políticamente incorrecta.

b) Una mujer con tacones ve reducidas sus capacidades motrices
notablemente. Ya no puede correr, ni saltar, ni actuar
como está hecha para actuar.

c) Es evidente que, como la corbata, es una costumbre en desuso,
por lo que una persona viviendo ese suplicio por seguir los pasos
marcados por generaciones de mujeres cohibidas antes que ella, es una
persona que o no se lo ha planteado, o no tiene con qué planteárselo.

Recuerdo que llegué a obsesionarme con este asunto mientras
trabajaba de camarero en en el cine. Las sesiones golfas se llenaban de
Manolitos & Charis listos para ver el último producto
tufastufurius, una de patadas o bien una de gritos, todas elegidas por ELLOS, evidentemente hay que tener una actitud que haga juego con la camiseta
petada y los anillos de oro. Pero ELLAS eran aún más irritantes,
recuerdo verlas acercarse al mostrador pidiéndole a sus parejas que les
compraran algo que ellos viesen bien, tambaleándose con el kit completo de la
perfecta inútil:

- Tacones altísimos para ir como un trompo.

+

- Ropa ajustadísima para no poder estar cómoda durante las 2 horas de proyección.

+

- Abundante maquillaje para ocultar su verdadero yo.

+

- Bolso sobaquero que sujetan con una brazo ya inutilizado para toda la noche.

+

- Unas largas uñas que distanciaban sus dedos de todo aquello que pretendían agarrar por miedo a dañárselas.

Podría seguir así una eternidad, supongo. Lo cierto es que me ponía
tan nervioso ver personas tan automutiladas, que a diferencia de otras
veces, les dejaba el cambio en la mesa en lugar de dárselo en la mano.
Que se llevasen un buen rato tratando de agarrar las monedas como si
fueran las grúas de las ferias, era mi forma de que fueran conscientes
de su castración durante un instante al menos.

Pero TODO ésto es tan social y políticamente incorrecto... Sobre
todo ahora que la ajada sociedad capitalista ha conducido al feminismo
y la igualdad de derechos justo a donde quería.

A mujeres despiadas que ya con 13 años sólo piensan en trepar y
pegar codazos, en vivir para trabajar, en ser más funcional que nadie
en su corporación, porque le han dicho que éso es el feminismo, que la
igualdad con el hombre llegará cuando sean igual o más borregas que
éste.

No conocer siquiera el concepto de tener aficiones, ver a los hijos
una hora al día, eliminar y despreciar la creatividad en pro de lo
funcional, es el concepto feminista actual. Puede que con el tiempo
exista una bandera con un codo agarrando unos folios, y un himno con
fondo de taconazos que nombre a ilustres ministras conservadoras y
liberales por igual.

Hay que joderse que el feminismo se haya convertido en un contrato
con el diablo que firmar con tu sudor y la sangre de las rozaduras de
tus tacones.

Suerte de ser un soñador, y obnubilarse con niñas que mantienen el
espíritu de cuanto todo ésto nació. El espíritu de ser libres y
desnudas bajo la lluvia, el espíritu de disfrutar de las pequeñas cosas
por convinción y elección, no por imposiciones o tradiciones
esclavistas.

Y si la ausencia de tacones, bolsos sobaqueros o corsés es un comienzo, al carajo con toda ésa mierda.

Bowie.

2006-02-01T02:03:00.000+01:00

12/29/05

Resultados de admirar a Bowie durante lo que tardan en sucederse 22 vídeos musicales suyos ordenados cronológicamente.

Porque no se puede hacer otra cosa que admirar semejante espectáculo convertido en ser vivo. Y no hablo de carisma, en mi vida me he nutrido de ver a gente como Keith Richards, Lou Reed, Steve Harris, Sid Vicious, Alice Cooper... y deleitarme con el carisma que casi de manera natural exhudaban, haciendo que el tiempo se parase allí donde fuera que entrasen. Pero Bowie está más allá de todo ésto.

Para comprenderlo, basta con ver sus primeros vídeos, toda esa etapa que tiene como pico Ziggy Stardust, en la que el Bowie que se os vendrá a muchos a la cabeza (medio desnudo, pelo escaldado y de diferentes colores, pendientes, motivos de decoración escondidos...) campea a sus anchas por platós de televisión o estudios de vídeos, literalmente comiéndose con su presencia cualquier medio que intentase capturar su alma.

Era su alma la que lo capturaba. David Robert Jones tenía 25 añitos y su presencia lo volvía todo del revés. Estaba más allá de la sexualidad, más allá de la rebeldía, más allá de la humanidad. Era imposible de meter en una corriente musical, y sobre todo en una corriente de moda, porque él era la moda, quienes lo vieron entonces asistieron sin saberlo a un punto de inflexión, el espectáculo buscaba su autodestrucción, el glam reventaba en pleno éxtasis y daba paso al punk con la facilidad de la genialidad creativa, y lo mejor es que la influencia era tan enorme que nadie era capaz de verla. O personalizarla.

Cada sonrisa de Bowie es pura complicidad de inteligencia (sin implicar la malevolencia utilizada por gente como Osbourne o Cooper), sus miradas, los gestos de sus manos, todo era demasiado grande para aquellos medios del pasado. David era un alienígena del espacio exterior que llevaba más allá los conceptos de Rocky Horror, era un hombre del futuro atrapado en juegos de cámaras que no sabían, no podían registrar su odisea espacial. David era un acontecimiento histórico.

Al poco tiempo, en Young Americans, adopta la estética por la que le hemos reconocido hasta ahora. Pienso que llegados a este punto, Bowie quema su estrella y toma consciencia de que vive rodeado de humanos, humanos preocupados por el declive que no hemos abandonado desde los 70-80, preocupados por la amenaza nuclear que se cernía sobre ellos, preocupados por la mediatización que crecía cada día como una enredadera... Y abandona su verdadera ropa y se disfraza de ser humano medio. Chaqueta, zapatos y corbata, y pequeños detalles para que la consciencia del que sabe que es un disfraz (el suyo y el nuestro) no se pierda un instante.

Y es como un cambio, una decisión personal arbitraria y arriesgada, marca toda una generación. Marca los 80 de John Constantine, Pinochet y Thatcher, los 80 del realismo de andar por casa, y Luz de Luna, y comedias de Tom Hanks y ET. Eso es PODER.

Cuando Jim Henson se lanza a un proyecto llamado Labyrinth, para hacer de Jareth (el histriónico rey de los goblins) piensa originalmente en Michael Jackson (el de Thriller, claro, el actual le daría un toque John Waters a la película), hasta que de repente ve un par de vídeos del primer Bowie y sabe que ya sólo una persona puede hacer ese papel. El papel para el que ha nacido, Bowie Rey del Reino de los Goblins más allá de la imaginación. Y así, vuelve a permitirse el ser él por unos meses, ponerse una peluca escaldada y quitarle el freno a su poderosa gestualidad. Ya lo había hecho en algunos de sus vídeos, en los que, incluso, había llegado a hacer que el Bowie mundano contemplase a la estrella con la estupefacción ambigua de algo ajeno. Lo hemos vuelto a ver de vampiro o Poncio Pilatos, pero Jareth era diferente, era más él de lo que incluso quiere reconocer.

Cuando admiras a Bowie de joven, lo primero que piensas es que podría haber sido cualquier cosa, actor, político, director, escritor, haber cuidado más su propia carrera musical... Pero sólo ha sido el que muchas publicaciones eligieron como el músico mas influyente del s. XX por encima de Presley o Lennon. Y lo más increíble de todo ésto, es que viéndolo entonces, te parece poco.

* Bowie - Life On Mars

Losers Game.

2006-02-01T02:01:00.000+01:00

12/22/05

Cuando era aún más niñato de lo que soy ahora (y lo que me queda), me
encantaba participar en esas atracciones de feria en la que debías
encestar tres balones por aros llenos de trucos para obtener el peluche
para la niñata presente de turno.

Pues resulta que siempre metía los dos primeros balones, limpios, clavándolos, y, para sorpresea de todos, fallaba el tercero.

Pero es que lo podía intentar 20 veces (llegaban a pagarme las
partidas los otros niñatos alucinados ante tal situación) y todas con
el mismo resultado.

Parecía cosa de no poder soportar la presión, pero no era éso, era justo lo contrario, relajación absoluta.

Hoy sigo haciendo lo mismo, dejándome llevar ante la proximidad del
exito que pudiese perturbar el entorno. Como si competir a igualdad de
condiciones no fuese justo para los demás. Si la gente dedicaba 5 horas
a algo, yo me sentía impelido a dedicar 2 o 3.

Y no precisamente por tenerme sobrevalorado, más bien cómo si el
afán de superación me hubiese llevado a ésto. A un nivel en el que
encontrarse con la falta de competitividad.

A alcanzar una perspectiva tan general en el que el triunfo
personal no significase una mierda comparado la solidez del curso
natural de las cosas.

Y, de esta manera, tras dos años trabajando de toda porquería que
me iba saliendo, aún espero una nota para acabar la licenciatura. Y
tampoco es que me preocupe más allá de ser la llave que me conduzca a
un trabajo que me permita un tipo de vida que ando demandando desde
hace ya un tiempo.

Aunque siempre puede ser que esté enganchado a ésa delicia que es
el sentimiento romántico e idiosincracia de ser un perdedor, lo cual no
es descartable para nada. Que pocas cosas molan más que ser un hijo de
puta perdedor, lúcido y sombrío.

* Nacho Vegas - En la Sed Mortal

Gotham City.

2006-02-01T02:00:00.001+01:00

11/27/05

Hace frío y humedad.

Odio cuando hace humedad. El tejido del traje se me pega mas de los habitual, no dejando que mi piel transpire y creándome rozaduras por todos lados.

Además de que aumenta la sensación de angustia y claustrofobia aquí dentro. Dentro del traje, dentro de mi cabeza. Tengo que contener los ataques de ansiedad para que aparezca alguien a quien pegarle, alguien que me dé una justificación.

Odio cuando llevo tantos días sólos que el sonido de mi voz parece perseguirme por cada callejón, acechando siempre detrás de cada esquina, gritando cuanto más necesito un poco de calma, sólo un poco.

Pero estar con los demás es peor. Y si se dedican a lo que diablos sea que me dedico yo la cosa se complica.

Nunca tengo mas remedio que retirarme un poco y verlos expectante seguir con sus vidas, sonrientes y llenos de esperanza, cuando han pasado por tragedias similares, cuando soy-debo ser mejor que ellos. La ira estalla dentro de mí, gritándome que están todos equivocados-deben estarlo, y disimular tanta vehemencia requerida no es siempre fácil si quieres-debes aportar algo.

No quiero pensar en Alfred, en su ambigua condescendencia, en su eterno rol pasivo y dependiente. No, hoy no, hoy hace humedad.

Con ellos es diferente. Cuando pego a uno de ellos alcanzo una comunión difícilmente alcanzable de otra forma. Y la excitación.

Es lo que más me aterroriza, me he hecho tan bien que me aterrorizo como en un espejo. Tanto me falta para necesitar esa excitación para poder sentirme vivo o menos sólo? Seré capaz de saciarme sexualmente sin ella? En que me convertiría tal adicción por la violencia? Y si la única verda fuese una degeneración sádica oculta?

Mejor no hablar con Tim en unos días, no sería justo para él.

El Joker ya proclama que saldrá en unos días de Arkham, y que teñirá el mundo de guiños púrpura porque: "no nos damos cuenta? es el significado que tienen las cosas cuando se les da la vuelta".

Lo esperaré donde siempre y eso sí será vida, será un objetivo. Para ambos.

La señal. Al fin.

Parece que tengo algo que hacer esta noche, quizás pegarle a alguien.

Odio cuando hace humedad.

Maldita Gotham.

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# Bauhaus - Gotham

Termodinámica.

2006-02-01T02:00:00.000+01:00

11/09/05

Vale, las cosas están así.

Me molesta pensar en ti como distracción, con el egoísmo de quien se echa una partida de playstation para quemar la adrenalina acumulada en todo un día haciendo algo en lo que no cree (blah-blah-blah, capitalismo-productivismo y demás clásicos). Pero luego los matices se solapan con tu recuerdo, y caen mientras la gravedad los convierte en púas.

Púas que perforan mi inexistente presente, que si alguna vez estuvo como su nombre indica, no es desde luego ahora. Y con la media sonrisa de un niño loco y abandonado a su suerte, me siento encogido en un rincón a ver como esas heridas se infectan, y como todo se llena de pus y vegetaciones mohosas.

Y todo vuelve a tener coherencia y una dirección con todos los sentidos habituales, sólo que las conclusiones existencialistas no están. Miro dentro de los agujeros de gusano que han ido dejando las espinas mientras trataban de buscarse unas a otras para formarte dentro de mí, por si acaso te las llevastes mientras dormía, pero no, parece algo más. Parece como si lo que ahora tocase contar fuese un secreto tan enorme y revelador, que no se presentasen de manera voluntaria palabras para llevarlo sobre sus hombros. Porque les dé miedo, porque piensen que semejante rutina es mas propia para un secreto muerto, porque son así de caprichosas.

O porque haya un pacto oculto en todo lenguaje para no revelarlo. Para que un universo interior no tome el lugar de otro que nace. Para que no haya uno sólo, sino infinitos secretos que, en perspectiva, formen la estrucutra de un fractal más allá de toda concepción.

Porque todos amamos la termodinámica, la energía interior es el calor menos el trabajo realizado. Amén.

Recuerdo la sensación psicotrópica de sentirse sobrecogido ante la contemplación de la cotidianidad desnuda frente a ti, y despacho con un elegante ademán a las palabras, haciéndolas caminar por el precipicio, de vuelta a su sacrificio ritual. Decidido, no hay existencialismos hoy, he subido demasiado en la escalera de caracol y aquí no hay nada, sólo una azotea descuidada, y el cielo.

Después de todo, hay cosas que ni pueden ni deben ser contadas. Cosas que, irónicamente, dan a luz a toda comunicación, a todo intercambio de calor. Cosas que, con el desinterés de la aleatoriedad, hacen que como una hoja polvorienta caiga el concepto inconcebible de infinito, que nació muerto y con la mísera función de ser obviado.

Y entonces sé que te echo de menos y que es jodido que haya que andar tanto para verte.

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Post-Apocalipsis

2006-02-01T01:59:00.000+01:00

11/02/05

- Quien va ahí?!

...

- Habla, extrraño, o porr la sangrre de mas de un metaobispo te coserré a balazos.

- Baja el arma, amigo, no pretendo nada de lo que tienes esta noche. Sólo aprovechar tu fuego antes de proseguir mi camino. Si te parece bien.

- Es eso un niño lo que llevas a la espalda?

- Sí.

- Niño o niña?

- Te es absolutamente indiferente.

- JAJAJA! Siéntate un rato compañerro, que el fuego te caliente. Es más, ya que me pillaste en una noche generrosa como una estrrella, te darré un conejo grris que cacé harrá unos días, antes de que se me ponga malo del todo, ya sabes cómo es el desierrto.

- Sabes cómo llamaban a estos conejos grises antes de la Guerra? Ratas. Y había 1000 por persona en algunos puntos del planeta.

- Qué me aspen si lo sabía! JAJAJA... Sólo sé que menudo festín entonces, porque mirra que están buenas las cabrronas! JAJAJA... Segurro que tampoco se comerrían los bichos.

- Te lo agradezco. Cucarachas, y no, no se las comían, y a los escurridizos tampoco, claro que eran mas pequeños entonces.

- Tampoco! Aunque clarro, con tato pajarrito... Buff... Grmftefkdg... Buff... Y dónde decías que te dirrigías herrmano?

- No te lo había dicho, pero me dirijo al Sur, a la ciudad de Grymalkin.

- Herrmosa ciudad, ya lo decía mi tío, al que la Divina Metaesferra tenga en su glorria, lo que no encuentrres en Grrymalkin es que no existe o está enterrado bien hondo. JAJAJA!

...

- Es una niña, verrdad? Dime, extrraño, vas a cambiarrla porr algo? Algo de gasolina? Ropa? Una buena puta que te acompañe en tu viaje, quizás? O un puñadete de tóxicos? Aunque lo mismo te conviene hacerrla crrecerr un poquito más, con una piel tan terrsa...

- No. Mira, acércate, te contaré un secreto, ves ésto? Es una Microsoft de cañones recortados y alto calibre, fabricada justo después de la Guerra. Con ésto pretendo reventar toda la ciudad de Grymalkin. Y con ésto te convertiré en un sonriente y goteante túnel con extremidades si vuelves a mirar así a la niña.

- Destrruirr Grrymalkin? Tú sólo? Debes estarr loco... Buff... No sé porr qué nadie querría acabarr con la ciudad más imporrtante de este lado de la Isla.

- Por la destrucción en sí, mi poco agraciado paisano. Apenas recordarás como era el Mundo antes de la Guerra, pero sí la destrucción, la degradación, el caos que la siguió. Y nada hay mas bello que éso, nada más lleno de posibilidades.

- Loco... ya lo decía mi tío...

- Algunos nacemos para destruir. Para llevarlo todo al fondo mas absoluto, porque cuanto más profunda sea la brecha, mas alta la caída, mas bello será lo que nazca después. Más libre de viejas cadenas y mentiras. Como jardineros de una especie.

- Mirra, amigo, no es que no me interrese lo que dices, perro se empieza a hacerr tarrde y mañana serrá un día de mucho trrabajo en la grranja. Acábate el conejo, si quierres. Supongo que siendo como erres, hasta tendrrás prrecio porr tu cabeza, igual hasta porr la de la niña, perro que me jodan si me jugarría la vida porr algo a estas alturras... Si con el Sol ya te has ido, que tengas suerrte y todo éso que se decía...

- Gracias, buen sueño, mantendré el fuego hasta irme.

- Si se acerrca algún pepito, cógelo parra la niña, mi tío decía que les gustaban mucho.

- Grillos, se llaman grillos.

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Parlotear.

2006-02-01T01:58:00.000+01:00

10/26/05

Hola!

Habéis vuelto, y muchos ni sabréis por qué, probablemente porque no había nada mejor para pasar unos minutos en este PRECISO momento.

Iba a escribir algo, ahora no lo recuerdo bien, una conversación de costumbrismo agitado, alguna paranoia de percepciones alteradas, o un oscuro romance de tintes dramáticos y violentos; pero, una vez más me he perdido en motivos desordenados y he optado por tomarme una pausa, cambiar la cadencia, escribir una introducción en mitad de esta historia.

Supongo que empecé en Fotolog como casi todos, insatisfecho de su entorno y deseoso de transmitir, de saborear el disfrute ajeno a través de sus creaciones, de sentirse en cierta forma útil.

Porque siempre fue éso, nunca pretendí llamar la atención hacia mi persona y sus circunstancias (aunque lo haya hecho), ni follar con unas cuantas floggers (vale), ni encontrar nuevos amigos con los que desbarrar un rato y reírme del cariño que se le coge a la gente (estáis todos bien, supongo), ni ser el mas popular del barrio (tengo una actualización con más de 30 posteantes diferentes, nena!), ni encontrar pareja (...); sólo cumplir con mi papel en la función, aportar algo, una mínima perspectiva que no se os hubiera ocurrido y que fortaleciese vuestro sentido de dimensionalidad y relatividad de la materia de una realidad mal-manipulada por los ortopédicos mentales, con esfuerzo y sin imaginación, como todo lo que hacen.

"Canta con nosotros, y así no escucharás las mentiras de los que dicen que todo es falso y podrido y tal. Canta, canta, canta, hasta te daremos de comer."

Y tal (Odio que el concepto campo y postguerra se mantengan tan cercanos en este país como una falsa memoria nostálgica, para evitarnos evolucionar y pensar mas allá de necesidades inmediatas aún teniéndolas saciadas, una jugada asquerosa, ya que sale el tema.).

De hecho, ahora me cortaría y esparramaría parte de mis tejidos internos por el teclado (que cada día está mas lleno de mierda y acaromanoides ansiosos de infecciones), si eso favoreciese de alguna manera mi comunión con vosotros. Nunca fui el mejor en casi nada, y cuando una vez lo fui, estaba demasiado ocupado con complejos y huidas como para darme cuenta. El intervalo conocido como AHORA parece ser la antesala del cambio, como un hacer las maletas de dos meses. Y entonces habrá tantas posibilidades que no se dejan ni enumerar interrumpiéndose unas a otras, impacientes por convencerme.

Joder, y todo ésto de una forma u otra tiene que ver con Fotolog. Así que el tiempo de disimular parece que ha terminado, qué queréis que os cuente?

Prometo respetar las peticiones y currármelo según tiempo e inspiración me permitan. Ya sabéis, misma mesa, mismo teclado, mismo monitor, una RED, ya, perfecto.

Hasta ahora.

Por cierto, de qué decías que iba tu Fotolog?

Aviador Dro - Himno Aéreo

Madre Locura

2006-02-01T01:56:00.000+01:00

10/20/05

Madre Locura que estás en los silencios,
susurrado sea tu nombre,
acariciado por nosotros tu membranoso Reino,
ya en el suelo como en el lecho.
Danos hoy esa semilla de cada ciclo.
Perdona nuestra pretenciosidad,
como nosotros simulamos
con los cuadriláteros.
No nos hagas describirte,
y líbranos de la máquina.

Porque, hermanos, Madre Locura ríe masticando lágrimas de cristal cuando ve su nombre en boca de eternos aspirantes a todo, de autodefensivos listillos ansiosos de volver a su porno y su fortaleza, de carnaza construida para interpretar falsos profetas.

Sí, hermanos, llegaréis a Madre Locura a través de una mierda de gorrión, de un charco en el que se reflejan las luces de un coche, de un papel tachado compulsivamente, de cualquier cosa con la forma de una llave para la puerta que conduce a Ella. Ella en vosotros, vosotros y vuestra puerta. Abandonad toda predicación pues, caminos hay muchos, y nadie tiene ni puta idea de nada.

Como debe ser, por los siglos de los siglos.

***

El señorito Grenier con estado importante de intoxicación polisustancial les desea una maravillosa sesión onírica. Sírvanse, sin vergüenza.

Jack - Wonderland (MW) - MN

La Fuerza del Rozamiento

2006-02-01T01:53:00.001+01:00

09/21/05

La Fuerza de Rozamiento.

Al principio se nos coló como un concepto básico, instintivo, "las cosas se frenan porque se rozan", y todo parecía tan genial como una postal.

Al tiempo, se destapaba como un poderoso concepto, que empezaba a susurrarte la verdadera profundidad de la física real, como mundo coexistente y codificado tras una membrana de acciones y reacciones. Se te definía toda materia como una composición microscópica de riscos picudos y valles abismales, que con esfuerzo avanzaban, a pesar de la tendencia de las grietas a encajar unas con otras.

Ahora, pienso en penetrar en los microabismos del espejo, y como cuestión de voluntad, deconstruirme en un cálido mar de dolor carnal y percepción histérica y musical, sólo para comprobar si soy yo, si eres tú, si es algo.

Porque los valles de los cristales y espejos parecen un buen lugar donde esconder los secretos que enlazan la percepción sensorial con la transcendencia espiritual, que hacen que todo encaje entre tanto saliente y entrante.

Y hallados, tal vez poder seguir buscando en las profundidades de lo inalcanzable. Según parece, no hay nada mejor descubierto.

Christopher Robin

2006-02-01T01:53:00.000+01:00

09/11/05

Christopher Robin era un niño pálido, débil y con una notoria capacidad para enfermar. Debido a lo cual, y a pesar de su agraciado aspecto delicado, nunca compartía con otros niños atardeceres de juegos y risas, ya que con ir al colegio muy de vez en cuando parecía tener que conformarse.

Su padre, el poeta A.A. Malvin, se despertó una mañana dispuesto a hacerle a su hijo el mayor regalo que nadie pudiese desear.

Y así, basado en un feo pero querido peluche de su hijo, nació Winnie The Pooh, noble antihéroe del bosque de Kensington y Malvin.

La cada vez mas claustrofóbica habitación de Christopher se vio convertida de la noche a la mañana en un frondoso y misterioso bosque donde perderse cada tarde junto a la inestimable compañía de seres de muy diverso carácter, fanfarrones avispados, inocentes pequeños y sus dulces madres, responsables guías, inseguros y sensibles llorones, botarates de enorme corazón, y, por supuesto, Winnie, que no venía a ser todo y venía a ser todos, fiel reflejo de nuestra naturaleza mas básica, algo imposible de no querer.

Winnie no era particularmente listo, ni valiente, ni siquiera bueno, sólo alguien que sin saber muy bien por qué, se veía inmerso en las situaciones mas increíbles y complejas.

Los años pasaban en aquella vieja mansión inglesa, y escuchar risas y movimiento en el dormitorio infantil fue casi algo cotidiano. Además de que nunca se sabía cuando podía llegar algún personaje nuevo al bosque.

Pero, todo cambia, y ningún árbol o bosque se mantiene para siempre.

Con los años, Christopher fue adquiriendo una mejor constitución y decisión, y cada vez era mas usual verlo acompañado de otros jóvenes de su edad, y, claro está, de alguna que otra chica.

El bosque de Kensington-Malvin se venía abajo, los árboles caían aplastados por el polvo y todos acudían pidiendo explicaciones a Winnie, quien, como no podía ser de otra forma, no tenía más que ofrecerles que su graciosa manera de encogerse de hombros.

Hasta que todo acabó, Winnie The Pooh, el mejor amigo que nunca tuvo o tendría el joven Robin, encontró su final en una cueva, acompañado de todos sus amigos, esperando tiempos mejores, esperando que volviese el niño.

Siempre supo que así serían las cosas, que todo funciona así para la gente, te visten de ideal y luego se dirigen a otro una vez saciados. Lo que nunca sabremos es si dentro de Winnie existió alguna vez otro bosque, con otros amigos, con otras ilusiones, muy lejos de Christopher Robin. O quizás fuera él mismo y nunca se abandonaran uno a el otro.

****************

Patrick Wolf - Pumkin Soup

Turba.

2006-02-01T01:51:00.000+01:00

A quien le importa ese antinatural concepto que nos vende como realidad? Mas de lo que te importa una llave inglesa, claro.

Parece como si la dictadura de la practicidad se hubiera impuesto hace tanto, tanto, que hubiésemos perdido la opción de contemplarla como algo con un principio y un final. Y todo ésto se vuelve mucho mas áspero y difícil de tragar cuando nuestra percepción nos lleva al conocimiento de que no hay mas verdad que lo que crece en nosotros, a través de semillas arrastradas por el viento y polinizadas por el cariz del terreno y los insectos de nuestra deriva existencial.

No ignoremos ni lloriqueemos ante la rabia al estar frente a supuestos semejantes que chuperretean y lamen llaves inglesas con sus inexpresivos ojos de servidumbre. Ni aunque querramos abofetearlos por ignorar que el instrumento tapa la luz de formaciones imposibles de pompas que, oscilando, se transmiten parte de su aire interior en pequeños roces, como en un beso.

Uno de esos que por mucho hielo que le apliques por muy Verano que sea, siempre mantiene su escalofrío cálido.

Porque esa rabia es pasión, y de ella nacen semillas que esparcir por donde podamos, semillas de cristalitos de verdades y materiales de escenarios de mas y mas besos.

Entomología

2006-02-01T01:48:00.000+01:00

09/02/05

Hay insectos que olvidan que tras las duras carcasas de queratina de sus espaldas esconden unas preciosas alas transparentes capaces de llevarles donde quieran, lejos de aquellos que los repudian por su propia naturaleza antinatural o terroríficamente imprevisible.

Y volar hasta tu hombro, para susurrarte al oído mis absurdas teorías sobres posibilidades dentro de posibilidades mientras tu imperceptible vello me hace cosquillas en la planta de las patas.

Aunque sea por el camino, por cruzar corrientes cálidas y frías que jueguen con mis antenas, enredándolas lo suficiente para desorientarme un buen rato. O bailar con las águilas en las cimas de altas montañas.

O por llegar hasta donde vives, y buscar un lugar acogedor a salvo de depredadores donde pasar la noche y reponerme del viaje.

Porque hay muchos insectos que dicen que si vuelas lo suficientemente rápido, el ritmo del viento te hace llorar, y te llena el pecho como la efedrina, pero de verdad.

No hay tiempo para más, por tanto. Pues mi zumbido no va a detenerse.

- Patrick Wolf - Wind in the Wires -

Cremallera

2006-02-01T01:46:00.000+01:00

08/23/05

Porque el día se arrastra como un paquidermo, el calor lo tremendiza todo y solo me da curiosidad pensar que estarás haciendo. Porque sí, solo por eso, porque son las 7 de la mañana y lo mas lógico y vital parece ese sentimiento básico que nace con una lanza para enfrentarse a lo que nos dicen una y otra vez que es lo normal, moviendo el dedo arriba y abajo.

Ahora juego con la palma de uno de mis pies, el que tenía mas acerca, el mas propicio para ser víctima de este experimento en el que imagino tu dulzura en forma de roces sobre la piel que mas alejada del mí que mueve el resto.

Fuera no pasa nada, fuera todo es material inorgánico sin valor, fuera nada comprende que te imagine levitando, que esté seguro de que levitas porque si no, no estaría pensando en ti. Fuera todo es de un vulgar que asusta y no quiero salir para que la gente me haga daño con sus pensamientos de cuchillo de sierra para cortar el pan. Para que me quiera morir de inanición en el pozo al que me arrojan cuando me hablan de apartamentos, coches, móviles, ordenadores, deuvedés, relojes, reproductores de música, gafas de sol, cámaras de fotos, ropa, facturas, sueldos... o me describen conversaciones que deberían diluirse en el agua del mar por siempre.

Mientras, me someto al tobogán antipático del mínimo esfuerzo, y las cosas pierden su gracia de tanto tenerlas entre las manos de mi cabeza. Las astillas siguen sin infectarse y puedo seguir andando del piso de arriba al de abajo y al revés, sin que me duelan las plantas de los pies. Otra vez las plantas. Pareciera que están ahi agazapadas, esperando su oportunidad ansiosas. Porque no puede ser bueno olvidarte de algo tuyo de esa manera.

Las canciones vienen y van en su tranvía de madera de siempre, sacando la mano para saludarme y la cabeza para decirme algo que no escucho bien porque a veces soy tan tonto que solo lo asocio con el letrero de procedencia del tranvía. Y entonces me pierdo en mundos imposibles de vivencias y conceptos como burbujas.

Porque soy tan tonto que con tal de que no se me note, busco maneras de decirte cosas que no hace falta decir, solo para que no te des cuenta de que no soy mas que un amasijo de ideas sencillas atrapado en un día que se arrastra como un paquidermo gris por el calor.

Credo

2006-02-01T01:44:00.000+01:00

08/22/05

Creo en lamer tu cuello en el banco de una estación provinciana de tren, frente a las taquillas.

Creo en que me echen del bar de moda por consumir sustancias ilegales con una gran sonrisa y un apretón de manos.

Creo en tomar el sol desnudo y correr al mar en pelotas.

Creo en sentarme de madrugada en un bordillo seleccionado porque no hay sitio mejor, solo que los demás no lo saben.

Creo en seducir camareras y camareros por si acaso se sienten generosos.

Creo en subir escaleras mecánicas que bajan, y en bajar las que suben.

Creo en el conmigo no cuentes.

Creo en utilizar léxico en desuso o por inventar.

Creo en la pasta con tomate únicamente como recurso.

Creo en los mamíferos cómplices y su egoísmo familiar de toda la vida.

Creo en conversaciones con viejas balas perdidas.

Creo en descubrir una exposición por casualidad.

Creo en la gente que no se preocupa por convencerme de nada.

Creo en el reggaetón como bandera de algo que se está cociendo.

Creo en Stephen Hopkins y en el Universo.

Creo en visitar gente que está lejos por hacerlo, sin más.

Creo en no saber que decir.

Creo en el miedo.

Creo en el tiempo como sustancia de tres estados.

Creo en manipulaciones y entramados.

Creo en el por qué no y en el a ver qué pasa.

Creo en mi cama como el epicentro del placer intelectual.

Creo en fantasmas y hogares en ruinas.

Creo no pensar en no creer.

Creo en morbosos susurros al oído en la cola del super.

Creo en mesías televisivos de temporada.

Creo en detestar a los alternativos de barrio y su medio gas.

Creo en el vente para mi casa y pensamos algo para esta noche.

Creo en que jueguen conmigo.

Creo en China.

Creo en un mundo de estímulos, y en aceptar roles protagonistas o secundarios. Y creo en Virtualandia como semilla, nunca como estructura. Si la verdad está ahí fuera, el cambio también.

Equilibrios Esféricos.

2006-02-01T01:42:00.000+01:00

08/20/05

Había llegado a ese punto en que de tanto darle vuelta a una serie de cosas había empezado a sentir vértigos y náuseas reales. Como si las ideas y conceptos fuesen en realidad un puñadito de tridimensionalidades a las que sometes a una aceleración centrífuga en tu cabeza.

Y eso que el día acababa de empezar, borrando los últimos rastros de idealistas sueños en los que el tiempo y la distancia están a disposición de la historia. Lo cual era un dato estúpido, tampoco es que hubiera dormido mucho, salvo en el hecho de mirar todo el trabajo vital cuestaarriboso que tenía por delante.

Mas de lo esperado le llevó elegir y adaptarse una indumentaria adecuada que le permitiera interaccionar con la gente para poder observarla, desde la esfera de sus ojos, como un niño en un sofá viendo documentales.

Poco después la calle, el mundo. La luz de neón de los pensamientos metalingüísticos con ansia de originalidad le cegaba mas de lo habitual con su porte de verdades absolutas. Y no tuvo mas remedio que sentarse en uno de esos bancos de uno de esos parques, que nunca había visto limpiar y sí usarse mucho, y siempre le aparecían limpios e impolutos, invitando a echarte una buena siesta al sol.

Puede que por no dormir apenas, puede que por llevar unos días sin articular palabra o interaccionar con su especie, pero la vio. Vio la Red con una claridad que hasta entonces solo había intuido.

Vio como a su alrededor, envolviéndole, una fina membrana reticular transparente y prismática llo cubría todo, como una red neuronal infinita para lo que su percepción suponía.

Penetraba en él para volver a salir, exactamente igual, lo cual le parecía mas reconfortante que decepcionante, y le llenaba de una tranquilidad digna de ser apuntada en el bloc de notas.

La Red estaba destruyéndose y creándose continuamente, sin que eso afectase a unas estructuras que permanecerían sobre todo lo demás. Su mente se perdía en corrientes de pensamiento generacional a la vez que eterno que iban de ente a ente, demostrando elegantemente lo cercano que está todo y lo estúpidos que somos al no rendirnos a una comunicación básica que abra toda sensación exultante de que todos somos engranajes cómplices. El sexo conceptual en estado puro.

Pero ya había visto la primera de las Esferas. No muy lejos, casi al alcance de su mano.

Toda la red se curvaba en diversos puntos situacionales para dar lugar a frutos esféricos de colores oscilantes en gamas de todo el espectro. Las consecuencias de las cadenas de pensamiento global almacenadas en ideas redondas y deslumbrantes.

Mirando hacia todos lados como cuando de niño mangabas comics en el super, la arrancó suavemente de su ubicación (ya daba igual si estaba suficientemente madura o no), y con la misma delicadeza la introdujo en su bolso.

De pie, manos en los bolsillos, partió de nuevo a casa, algo menos refunfuñado por nacer metafísico y un poco más porque sus congéneres y sus tendencias a automutilarse hicieran no poder enseñar aquella joya a casi, casi nadie, aunque otra cosa sería cuando la exprimiese, entonces sí podría hacerla circular por toda, toda la red.

Pero, sobre todo, refunfuñaba porque ésta sería la primera de muchas esferas repartidas/escondidas, y le quedaba un trabajo enorme por delante.

La euforia y la pereza combatían a muerte mientras llegaba la hora de cenar y pensaba en invitar a aquella amiga en aquel restaurante...

Amalgama

2006-02-01T01:28:00.000+01:00

08/17/05

Hay una pregunta de esas sin respuesta que me lleva dando vueltas como un moscardón desde que decidí, una tarde psicotrópica en una playa invernal, que mi sueño sería crear.

Como se fabrica una genialidad? Cuales los ingredientes de una obra maestra?

Hasta que punto partimos del subconsciente del propio autor y su desbordante eyaculación creativa y hasta que punto de una obra meticulosamente pensada, planeada y elaborada.

Porque partimos de la utilización de concpetos puros y sus interacciones. Y del uso de metáforas y metonimias, claro. Sin olvidarnos de la contemplación de toda posibilidad. Todo se envuelve en una historia que despierte interés y ya tienes algo magnífico?

O nos olvidamos de la sensibilidad necesaria que corte tus sentidos como un bisturí?

O de la reflexión y comparación con problemas actuales o existenciales?

O de la capacidad de crear mundos llenos de túneles y pasillos a través del humo que sale de la cabeza?

Porque un gran autor nace, pero también se hace. Y una gran obra necesita un vehículo en el que nacer y recurre a los mejores artesanos.

Claro que rendirse a esta ideocracia es el camino para formar una maraña insalvable en tu cabeza. Y cargado de insatisfacción e inseguridades por si darás la talla, esperar la visita de la idea hora tras hora, mientras tu mesa taller se va poblando de cada vez mas recursos que ya te ves obligado a utilizar.

Y lo mas seguro es que una obra maestra simplemente sea, y enumerar sus matices una pérdida de tiempo cuando lo que siempre importó fue la potencia y consecuencia de su baño de ideas.

Eyaculad sobre un soporte sólido siempre.

Cualquier otro secreto está tan lejos de mí como debe estarlo.

***********************************

* Casi no vuelvo a tener rizos, por lo tanto, es uno de esos días en los que comprendería que no hayáis llegado al final.

Besos, buena noche.

American Gothic

2005-04-21T02:15:00.000+02:00

Christine no podía creerlo.

Volvía a estar allí, bajo la misma mugrienta carpa de colores raídos y lamparones de grasa donde fuera que mirase.

En la mas cutre y casposa feria de rarezas que había visto asomar por su pueblo, una noche mas, la quinta en una semana.

Mordiéndose la uñas mientras esperaba que el niño nutria acabase, no le importaba haber ido sola esta vez. Al fin y al cabo ya había arrastrado allí a todo el que conocía, y eso que conocía a mucha gente, demasiada a veces.

Pero debía verlo de nuevo. Debía ver al niño tríptico una vez mas antes de que marchara a otro pueblo. Al año siguiente quizás no viniese, es un hecho que ese tipo de personas no tienen una esperanza de vida que se pueda considerar alta.

Entre los astillados palquitos de madera de pino recordaba la de bromas que le surgieron la noche en que lo vio por primera vez.

"Tres narices! No lo invitaría a farla ni muerta!"
"Seis ojos! A saber donde pone las balas..."

Y así durante los 20 minutos escasos que duró aquel espectáculo. Sí, aquella noche había sido la estrella entre sus amigas, indiscutiblemente.

Pero no fueron aquellas chorradas lo que mas le fascinó del niño tríptico. Fue su expresión, la mirada de los dos únicos ojos que realmente utilizaba.

Las bromas de Christine eran en un tono lo suficiente alto como para que se enterase el afectado, se había dado cuenta a pesar de ir bien cocida, y a pesar de que las bromas del resto de folclórico público apenas dejasen oír algo. Y allí estaba él, con esa mirada llena de la inseguridad llamativa que da la consciencia. Aguantando de pie queriendo morirse, a cada segundo, con cada palabra. Ver aquello resultaba tan fascinante, que no podía ser mas que adictivo.

Finalmente, el niño tríptico salió a escena. Mas de lo mismo durante un tercio de hora. Christine no se había despegado las palmas de los mofletes siquiera un segundo, el sudor le caía por los antebrazos. Esa noche, por ser quizás la última, se había recreado en cada pequeño gesto de autohumillación consentida, en cada perla de vergüenza ajena.

Dejando atrás aquellos olores que solo una feria de pueblo puede tener, le encantaba la sensación de ir andando a casa recreándose en sus pensamientos y conclusiones. Poderosa, andando por el filo del bisturí. Cuando, justo al pasar el último de los adivinadores mecánicos, una voz dijo algo a su espalda. Naturalmente, no pudo hacer mas que volverse, no podía creerlo.

...

Rick estaba encantado.

Justo por cosas como aquellas se metió a ayudante de Sheriff. Y cuando se empezaba a arrepentir de su decisión, todo aquello.

Aunque llevaran apenas unos días muertos, el agua tan eutrofizada de la ciénaga había adelantado considerablemente el estado de descomposición de los cuerpos. Según los sacaban del agua amenazando con volcar la pequeña barca, parecían estar a punto de romperse, justo como se rompen las cosas mineralizadas y endebles.

Un poco después, ya en tierra y agobiado por aquellos enormes mosquitos de los manglares, Rick trataba de separar ambos cadáveres con el bolígrafo de Charlie (evidentemente). Parecía imposible apenas abrir una grieta entre los jodidos, hubiera jurado por la Virgen que estaban pegados con cola.

Entretenido y divertido pinchaba el negro amasijo una y otra vez, comprobando cuanto se hundía el boli, y a que demonios olía aquello ahora que por fin lo tenía al lado. Debía aprovechar antes de que llegasen los padres de una de las víctimas y empezasen los juegos de lágrimas y caras largas.

- Eh! Charlie!

- Qué!

Éste le respondió con su habitual inexpresividad, desde el improvisado apeadero.

- Sabes lo que les pasó a éstos?

- Ehhh... No. Creo.

Wow. Que sorpresa.

- No te lo vas a creer, muchacho. Resulta que una de esas aberraciones de feria un día explota como el monstruo que es y secuestra a una bonita pija de pueblo y la trae cerca de aquí, a la casa donde nació.

Hizo una pausa para quitarse las gafas y ver a una cría de caimán que salía de la entrepierna de uno de los cuerpos con su habitual expresión de extrañeza.

- Alucinante, no es cierto? Con sus incestuosos papis, y sus otros cinco hermanos tan feos y deformes como un polvo con una pigmea leprosa. Según cuentan cuando llegó ya la traía arrastrando, cogida de una de sus costillas como asa. Debió matarla en un forcejeo, supongo.

A esa altura de la historia los ojos de Charlie ya estaban abiertos como los de las lechuzas.

- Por lo visto, fue su propio viejo el que viendo lo que había hecho lo persiguió pegándole palazos hasta la ciénaga, donde el pobre bicho se tiro aferrado a ella como a un muñeco.
Y ahora... Míralos, parecen dos jodidos enamorados.

- No sé, Rick, por lo que cuentas no creo que ninguno de éstos llegase a saber lo que es el amor.

- Cada día eres mas idiota, que tendrá eso que ver con todo? Anda ayúdame a separarlos antes de que lleguen los padres de la chica. No me quiero ni imaginar como estará esto por dentro...

Retazos II

2005-03-27T15:56:00.000+02:00

La propiedad de un reflejo de Luna.

El destello y la levitación en la muchedumbre deseosa.

Niños malditos nacidos para no dejar de mirar al cielo.

Mundo Moqueta.

La tristeza inherente a la magia.

Retazos

2005-03-17T23:23:00.000+01:00

La tripulación de una lágrima apura su corta vida.

Tres niños descubren como las cosas no son lo que parecen a las afueras de Halloween Town.

Equilibrio Ciencia y Magia. Fronteras que deben fluctuar y mezclarse como origen de vida.

Botes de lata de colacao bajo la cama con las palabras nunca dichas.

Miradas metidas en códigos binarios y fotones para atravesar kilómetros físicos...

En Tierra

2005-03-16T22:45:00.000+01:00

Volvía a casa jugando con las piedras, golpeando algunas para que cayesen al azar en un sitio indeterminado, apartando con suavidad otras, depositándolas con cuidado al margen del camino.

Había sido una noche de brillo y felicidad, ya casi no recordaba la última así.

La puerta de su casa le pareció diferente, pero igual de familiar que siempre. Dentro, también le esperaba lo de siempre.

Se detuvo en la cocina a beber agua, echar algo de leche a los hurones y recordar los farolillos y guirnaldas de la verbena.

Había bailado hasta casi desfallecer, de un lado a otro, mecida por la música que la levantaba y acunaba. Había bebido mas ponche de lo que se podía permitir, como solía decir su padre hasta el último de sus días, nunca sabía donde se metía el alcohol que jamás llenaba la tripa. Había hablado y reído con la gente del pueblo, que también reían con ella, y de ella, pero hacía mucho que eso dejó de importarle.

Frente al impoluto (como cada rincón de la casa) espejo, recordó lo guapa que siempre fue. A pesar de su edad y su constitución delgada, apenas tenía alguna arruga fuera de sitio, o su dorado pelo liso alguna cana que la afeara. Era lo que la luz no reflejaba lo que debía estar mal.

Con suavidad, como cada noche, se sentó en su cama con dosel. Algunos de los hurones jugaban entre sus tobillos, conocedores del ritual de desnudez de su ama.

Sus ojos escudriñaban las rústicas lozas del suelo mientras su mirada retrocedía. Retrocedía a tiempos en los que el bosque le susurraba al oído secretos y códigos que solo debían ser para ella. A tiempos en los que el amor era una prisión y el romance era miedo. A tiempos en los que ÉL se fue, sin comprender por qué el único fuego que en ella ardía lo hacía al mirar a la entrada del bosque. A tiempos en los que la familia se convirtió en pesado trabajo. A tiempos en los que la incomprensión y la soledad no eran tan suyos como la manía de morderse las comisuras de los labios.

Con la falta de coherencia habitual que se gastan los recuerdos, le vino a la cabeza una conversación de la noche, una de tantas, creía recordar que con los padres de aquella niña tan guapa y callada.

- Se lo está pasando bien, verdad?

Le sonrieron desde la fortaleza de su pareja, con la pose de postal que solo algunos son capaces de adoptar sin vergüenza alguna.

- Sí. Ustedes no?

Respondió radiante. Demasiado.

- Sí, gracias. Es una fiesta preciosa, el pueblo está hermoso.

La conversación le venía alternada, el mecanismo ya estaba en marcha.

- Eso es. Y no solo el pueblo, miren, la gente está preciosa. Todos desnudos, esta noche nada importa, mañana que el sol juzgue de nuevo.

Hizo una pequeña pausa, analizando lo dicho, y continuó.

- Bueno, mentira. No es desnudos, es vestidos de radiantes estrellas, así es como están todos, recordando como podrían ser.

Se detuvo, no hacía falta mirar a los ojos para saber lo que venía entonces.

- Bueno, nos alegramos mucho entonces. Siga pasándolo bien. Oh... querido, esos no son los señores de Hans? Discúlpenos.

Y mientras terminaba de ponerse el camisón, solo necesitaba que apareciese alguien que le dijese que sus palabras tenían sentido. Que diluyese la amargura de su sonrisa al recordar la conversación. Que la llamase por su nombre.

Hacía tanto que solo se la llamaba como La Loca de los Hurones que casi no recordaba su nombre. Aunque tampoco es que nadie se lo preguntase.

Frotando sus pies entre las sábanas, como venía haciendo desde niña, podía escuchar al viento arañar la puerta.

Iba quedándose dormida, lentamente. Que no amaneciera no importaba mucho, casi nada. Y, por último, esa noche pensó en el mar en calma.

Justo como Magia

2005-03-07T22:04:00.000+01:00

La noche había roto despejada, transparente y clara, la lluvia se había llevado todo el polvo y las estrellas apenas dejaban un resquicio.
Ni las luces de la feria de la pequeña aldea de LikeHaven, tapaban el brillo de aquel cielo de verano, y menos aún el viento de primavera, que acariciaba complaciente a sus aldeanos.
Aunque no muy tarde, sí resultaba una hora alarmante para que una niña tan pequeña caminase por el sendero de las afueras, sobre todo si el camino conducía al bosque.
Apenas lograba ya escuchar los cánticos de sus paisanos, que debían estar apurando sus licores, gordos y felices, abrazando a sus esposas, o palmeando a sus colegas. Todo eso quedaba cada vez mas lejos, cada vez mas atrás.
Recordaba la primera vez que sus pies descalzos sintieron de manera desagradable la humedad de la hierba, ahora la sensación le hacía reír, imaginándose multitud de gotas besándole sus pequeños pies a cada paso, poniéndose todas de acuerdo.
La oscuridad era cada vez mas envolvente, y cuando la última luz artificial se perdió en el horizonte, una rama crujió a uno de los lados del sendero. La pequeña se detuvo en seco, girándose a la profundidad del bosque.
- Te he traído pastel. Lo he hecho yo.
Una cara asomó entre los troncos con una expresión extraña no-del-todo-humana y ojos que bailaban entre distintos colores. Un poco mas alto que la niña, saltó hasta situarse frente a ella, en los límites del sendero, pero sin pisarlo.
- Por qué haces esto? No lo entiendo.
Respondió con una voz que debió robar a algún ave de gran tamaño.
- No empieces, ya lo sabes, solo cómelo y siéntate junto a mí, hay muchas estrellas hoy.
- No sé si está bien...
Al oír ésto, los ojos de la pequeña se abrieron mas de lo que cabría esperar, reflejando en ellos sentimientos y pensamientos, que aún un sabio dedicado, no podría enumerar. Y a pesar de abrir también la boca para hablar, permaneció en silencio, esperando que el niño salvaje terminara.
- No sé si cuando te vayas, cuando abandonemos el juego de sombras de nuestros encuentros, podré volver allá dentro de nuevo. Hoy casi caigo de un risco pensando en ti. Busco tu olor en cada flor, en cada resina de tronco, tu mirada en el agua de los arroyos, tu risa entre el canto de los pájaros, y tu piel en la caricia de hurones y ginetas.
Para cuando había terminado, en los ojos de la pequeña, había mas estrellas que en el cielo.
- Pero... Esto no es lógico, eres un ser de magia. No tienes ningún derecho a decirme ésto. No puedes... No puedes.
Tras una pausa en la que tragó saliva para no romper a llorar, la pequeña continuó. Hablando al joven, cabizbaja mirando al suelo.
- Tu mundo está en el terreno de la fantasía, tu hogar entre goblins y trasgos, entre leprechauns y goblins, entre... entre todo aquello que nunca llegaré a ver. Y yo solo soy una futura cortesana, como lo mas que puedo pedir. Suficiente me cuesta volver allí, a las casas cuadradas, a los sonidos eléctricos, a las miradas sin brillo, a los olores falsos. Como para perder nuestras encuentros en las sombras... justo ahora.
- No digas eso. Ni se te ocurra. Durante meses me has hablado de peines, de fotografías, de escaleras, de música de otro lado del mundo, de dulces... Has llenado de magia aspectos que hasta ahora nunca lo tuvieron. Si el tiempo susurra que nunca has de aceptar mi invitación, solo asegúrame que sabrás cual es tu sitio, y adentrarte en el bosque, con tu pueblo, aquel que te arranca sonrisas y brillos como pétalos. Pero... no te pierdas, no te difumines.
- Claro.
Susurró la joven, entrelazando nerviosa sus manos, planeando a muy largo plazo como siempre hacía. Sorprendiéndose incluso a sí misma de seguir hablando.
- Recuerdas cuando dejé de traerte dulces durante una temporada?
- Sí.
- Traté de alejarme del bosque, traté de olvidar que alguna vez existió todo ésto. Traté de olvidar la magia. Como tú ahora, no sabía.
- Y ahora?
Rascándose la nariz con la dulzura que solo un cachorro puede tener, le respondió.
- Te gustó la tarta?
- Mucho.
Y ambos rieron, asustando a varios cuervos que espiaban, escudriñando a las figuras en sombras.
Y como solo en mitad de una noche y un bosque puede pasar, compartieron voz, era muy tarde para que importara quien decía cada cosa.
- Y ahora qué?
- Cuanto podríamos mantener todo ésto?
- Que haría el Sol a nuestro juego de Sombras?
- Espera.
- Escucha, quizás los grillos nos den la respuesta.
...
Y la noche avanzaba barriendo los campos, las estrellas sus faros, el viento su voz.

Pirata

2005-03-03T00:02:00.000+01:00

Bajó del barco, apoyando una de sus castigadas botas de piel, luego la otra, levantando una pequeña polvareda en el lugar marcado.

No pasó mucho tiempo antes de que comenzase a llamar la atención de los agitados transeúntes que, apresurados, corrían ciegos a sus trabajos, mientras que para el recién llegado no había mas que ojos en el puerto. Arrastraba tras de sí una estela confusa y peligrosa, la que arrastran aquellos que vienen de demasiado lejos como para no ser amenazadores.

Rígido entre la multitud, miraba altivo a ambos lados de la calle, tratando de esquivar las miradas como lanzas. Respiraba profundo, aparentemente tranquilo. Oteaba y oteaba, sin parecer encontrar un lugar al que encaminarse.

Quizás deseara tener tan claro su destino como el resto de los transeúntes, quizás.

Súbitamente, su mirada descarriló al ser golpeado por una mujer gorda que andaba precipitada y cargada de carpetas de colores, zigzagueando desestabilizada por sus tiranos tacones.

El extraño le clavó su mirada, y, como quien mira al arco iris, vio en su cara la escala de colores que llevan del odio al desprecio, para como un animal, pasar al miedo y de éste, al sometimiento y humillación. Así, cabizbaja, la mujer se disculpó, continuando su camino de peonza aún mas rápido, ya tenía algo que contar.

Pausado, acarició la argolla dorada que colgaba de su lóbulo izquierdo, quizás recordando de donde venía. Quizás.

Y erguido, continuaba parado como una estatua en mitad del tráfico. Con los ojos cada vez más entornados, tratando de mirar cada vez más lejos, algo cada vez más difícil. El polvo se le metía en los ojos, el griterío del bullicio le ensordecía y molestaba, y los olores de los perfumes le azotaban como muros de colores que encierran estercoleros.

Levantando una de sus botas de piel, dio un par de pasos, hasta la siguiente acera. La vista cambiaba y la gente... la gente seguía siendo la misma.

Allí, sobre la calle, no quería darse la vuelta, como un ratón no quiere mirar a la serpiente que a punto está de devorarlo.

Se resistía a volverse y mirar al viejo barco de madera.

Quizás no veía sentido a aquello por venir de fuera, por ser un extraño, o quizás no lo tuviera realmente.

Así siguió un buen rato, zarandeado por la masa, sin saber donde dirigir sus pasos, y escrutando el horizonte en búsqueda de alguna señal, alguna respuesta.

...

Con la noche bien entrada, el extraño yacía en la cubierta de su viejo galeón, mecido por las olas, contando estrellas y pidiendo deseos. Recordando y soñando con tabernas de islas perdidas, con otros piratas, con aquellas rameras de buen corazón. Y para su sorpresa lloraba, no por haber dejado nada atrás, sino por no haberlo hecho.

Poco después, la bruma consumía al barco, que no era ya mas que una pequeña luz que nadie recordaría.

Bosque a través.

2004-10-23T13:41:00.000+02:00

Vaya, otra vez perdido entre la maleza...

Como se sabrán tan bien el camino los seres mas simples?

Demasiadas opciones, para al final llegar al mismo sitio.

Pero el bosque me llama...

Proyecciones de una eterna sombra.

2004-10-16T03:44:00.000+02:00

Nada me aterroriza mas que dejar de tener miedo.

Desaparecer justo en mitad de la historia.

Crecer para perderme.

Es muy jodido. A saber como salgo de ésta.